Ruiva Enlouquecida

«Confissões dum Erasmus»

2007-02-15T14:58:00.000Z

Ontem foi, positivamente, um dos melhores dias da minha vida - pelo menos, é seguro que foi aquele em que me senti mais realizada. Melhor do que ter concluído o liceu e ter entrado na faculdade que constituía a minha primeira opção. Melhor que ter concluído a licenciatura. Melhor do que ter arranjado um excelente emprego. Porque ontem foi a apresentação oficial do meu primeiro livro, na FNAC do Colombo, cujo título consta da epígrafe do presente post.
Longe de ser uma autobiografia, o livro é uma obra de ficção, tratando-se do diário duma rapariga que fez Erasmus na Alemanha, em Mannheim. Apesar de eu própria ter participado neste programa de intercâmbio estudantil, obviamente não me iria expor ao ponto de plasmar num livro a minha vida lá.
Baseando-me em factos verídicos, destorci e desfigurei a maioria deles, por forma a exagerar os aspectos óptimos de uns, os dramáticos de outros - até mesmo os patético-ridículos por que muitos de nós já passámos, e assim fui construindo as personagens, até lhes dar uma vida própria, recheada de peripécias e aventuras.
Quando dei por mim, tinha duzentas e cinquenta páginas dactilografadas. O manuscrito foi escrito há dois anos atrás, mas apenas revisto e dado por concluído no Verão passado. Está à venda nas principais livrarias do país desde meados de Janeiro, e teria o maior gosto em ver, nos comentários a este post, críticas construtivas ao mesmo, pois sem receptores a escrita não faz, pelo menos para mim, sentido nenhum.

«Assalto e Intromissão»

2007-01-27T20:33:00.000Z

Liv - uma mulher angustiada por ter deixado o seu país de origem, a Suécia, assim como a sua profissão, para assistir a filha, à qual - no entanto - não consegue aceder. A depressão em que se deixa cair, fá-la repudiar o namorado com quem vive.

Bea - filha de Liv, é uma adolescente autista, hiperactiva, que não dá descanso àqueles que a rodeiam, requerendo permanentes cuidados e atenção, a ponto de abafar tudo à sua volta, e transformar a rotina da família num verdadeiro pesadelo.

Will - arquitecto, namorado de Liv, vive desmotivado com o rumo que a sua relação com a namorada tomou, não vendo mais sentido em mantê-la, mas não sabendo como terminá-la, porque se sente responsável pela emigração de Liv para o Reino Unido, assim como se culpabiliza por deixá-la sozinha com a filha, apesar de ser a única atitude que aparentemente consegue ter no dia a dia (há uma cena impressionante no filme, em que Will chega a casa e, através da janela, vê Liv a tentar acalmar Bea duma das suas crises de histeria, não aguenta e dá meia volta, indo embora).

Amira - refugiada muçulmana provinda da Bósnia Herzegovina, viúva, fez biscates como modista e vive num bairro social em Kingscross, Londres. Nunca mais superou do trauma da guerra, tão pouco teve outro companheiro depois do marido ser morto.

Miro - filho de Amira, é um adolescente revoltado com a vida, que não vai à escola e se dedica à prática de roubos e assaltos em lojas com o tio e outros refugiados de Leste, da comunidade onde vive. Apesar de inteligente, leva uma vida completamente marginal.

Acontece que um dia Miro assalta o atelier de arquitectura de Will. Este monta vigilância ao fim do segundo «round», e aquando da terceira tentativa consecutiva de roubo, persegue o rapaz, descobrindo onde vive.
Decidindo então arranjar um pretexto para descobrir o móbil do crime, e depois de ver um anúncio na porta de casa de Miro, Will rasga um casaco seu levando-o a Amira para reparar.
A relação de ambos aprofunda-se muito para além da costura, sendo que Will acobarda-se de contar a Amira o que o levou a conhecê-la, enquanto Amira - que entretanto descobre o computador pessoal de Will escondido no quarto do filho e percebe o interesse daquele nela - guarda fotografias incriminatórias do caso de ambos, na esperança que isso sirva de moeda de troca, na possibilidade de Will fazer queixa do seu filho.
Quando Amira decide deixar cair a máscara e confronta Will com a verdade, este é obrigado a tomar uma decisão...

"Assalto e Intromissão" é um filme intenso, que nos leva a reflectir sobre a complexidade do ser humano e das suas relações afectivas. Mas sobretudo, impressiona pela solidão em que cada uma das personagens se encontra, o que faz com que tenhamos uma pluralidade de situações dramáticas, que nem sempre encontram um «final feliz». O que afinal, não deixa de ser mais realista do que terminar com cenas cor-de-rosa.

«ALERTA, TÁXI À VISTA!»

2006-10-29T22:10:00.000Z

Nunca gostei muito de andar de táxi porque os achava podres de caros, de velhos, e de desconfortáveis, para além de normalmente ter de levar com um motorista rezingão que ouvia rádio aos berros e pulverizava o ar com ambientador da loja dos trezentos.
Tenho, agora, uma razão acrescida para preterir este meio de transporte: a falta de controlo psicológico como pré-requisito na profissão de ser taxista, faz com que nos deparemos com situações assaz…estranhas. Senão, vejamos;
Esta semana tive de apanhar um táxi do Arco do Cego até ao Rato. Ainda só íamos no Liceu Camões, quando começou o disparate: na rádio, a Adriana Calcanhoto cantava «Eu não existo longe de você/ E a solidão é o meu pior castigo…». Eis senão quando, um par de olhinhos marotos começam a procurar os meus através do espelho retrovisor, enquanto cantarolam em perfeita sintonia com a cantora «…Eu conto as horas para poder te ver/ Mas o relógio está de mal comigooooo…».
Eu não queria acreditar – por uma fracção de segundo, senti-me tentada a perguntar-lhe o que é que ele pensava que estava a fazer, mas o facto de ainda mal irmos a meio do percurso fez-me logo mudar de ideias, e optar por um plano B: abrir a janela, enfiar a cabeça de fora, «à cão», e fingir-me interessadíssima pela paisagem lá fora.
O meu amigo, contudo, era preserverante na cantilena: não se calou até chegarmos ao destino, deu para a música acabar, começar uma nova, e – aquando da despedida – se despedir com um «Então até à próxima, minha linda!». Enfim, não posso dizer que a minha auto-estima tenha propriamente disparado até aos píncaros, mas pior foi o «colega» que apanhei nesse mesmo dia, da parte da tarde;
Desta feita vinha de Belém para o centro da cidade, e a primeira coisa que o homem disse assim que arrancou foi que «Tinha muito bons motivos para se suicidar, ali e então», assim, à laia de cumprimento. Eu fiquei lívida, a primeira coisa que me ocorreu responder foi um «Bem, pelo amor de deus espere até acabar a corrida».
Mas o tipo não desarmou – fez questão de partilhar comigo todas as maleitas da sua vida, a começar com o pai que se matara quando ele era criança, até à mulher, que definhava «ligada à máquina» no hospital, tudo isto acompanhado de estalares de língua e limpar de unhas (com 1cm de comprimento, acrescente-se).
Quando entrámos em Monsanto, ele lá resolveu mudar de assunto, e passar da fase sentimental à agressiva, altura em que começou a disparar sobre tudo o que detestava, desde «…os pretos, aos ciganos», até «…essa gentalha toda que agora vem aí por Portugal adentro».
Estava no meio dum bosque deserto com um nazi suicida, portanto. «A perspectiva não podia ser mais animadora», pensava eu. Que naif. Lembrei-me que talvez não tivesse dinheiro que chegasse para pagar a conta, portanto – e também como pretexto para mudar de assunto – resolvi informá-lo do assunto, descansando-o em seguida de que pararíamos em frente a uma caixa multibanco quando chegássemos ao destino.
«Deixe lá menina, também não é por isso que vamos ter porrada», disse ele. Sem perceber se falava a sério ou a brincar, tratei de responder-lhe que também não era caso para tanto. O que eu fui dizer…! A seguir ouvi o episódio dos «últimos clientes que ele tinha espancado», em frente ao BBC, de noite, devido a um casal que não queria sair do seu táxi, a cena toda acabou quando ele espetou com a porta traseira na cabeça do cliente, e fez a namorada deste «…voar até à grelha do carro da frente, que até parecia um passarinho!», resumiu ele, não sem uma pontinha de «orgulho de machão». Aí eu fiquei pura e simplesmente siderada, não sabia se havia de rir ou de chorar, portanto optei pela primeira, aprumei o meu melhor sorriso amarelo e fiz figas para que chegássemos depressa ao momento da despedida.
Conclusão: doravante, quando tiver sem carro e o metro estiver outra vez de greve, espeto o polegar e apanho boleia, que a probabilidade de apanhar um maluco, relativamente a um taxista, não deve ser tão maior!!

«O JANTAR DO MORTO»

2006-10-29T22:09:00.000Z

Apesar deste ser um tema que não entusiasma propriamente a maioria das pessoas, é algo que, mais tarde ou mais cedo, acaba sempre por interferir com as nossas vidas, porque afecta algum familiar ou amigo que nos é querido.
Habitualmente, a nossa cultura/religião faz com que toda a cerimónia que envolve o ritual de despedida seja fúnebre e triste, escuro e dramático.
Vêm estas reflexões a propósito de hoje fazerem onze anos que partiu a pessoa mais próxima em termos de grau familiar. Recordo esse dia como se fosse hoje: tinha treze ou catorze anos, e tudo correu como na maioria das outras famílias portuguesas, suponho: lágrimas e tristeza, luto e mais lágrimas, missas, velório e enterro, telegramas de pêsames e telefonemas curtos e de mensagens formais e contidas. E mais lágrimas ainda.
Em conversa com uma alemã, contava-me ela que, quando o avô morrera, a família fizera uma espécie de almoço volante, com todas as pessoas que lhe eram próximas, e durante a tarde contaram-se anedotas e histórias relacionadas com o falecido, e no fim do dia, quando a casa ficou vazia, a família sentira – a par da normal tristeza pela perda recém sofrida, é certo – um aconchego espiritual incomparável a quinhentas missas rezadas ou papéis acumulados com mensagens de «condolências sentidas».
Penso que já todos vimos, pelo menos uma vez, cenas destas acontecerem nos filmes americanos, e – longe de ser uma apologista da sua cultura – acho que esta é uma alternativa bastante saudável ao que estamos habituados, uma vez que aquilo que mais queríamos (a pessoa de volta), é impossível.

P.s. À cerimónia supra descrita, equivalente aos nossos serviços funerários, apelida-se de «Jantar do Morto» (guess que nesta altura já tinham percebido...)

«LITTLE MISS SUNSHINE»

2006-10-29T22:08:00.000Z

Recomendada a ver este filme por um amigo, lá me arrastei numa segunda-feira às dez da noite (the so-called horário pós laboral) até ao Corte Inglês trazendo «pelo pescoço» o meu namorado, esperando mesmo que aquilo valesse alguma coisa (ou a alternativa seria ver um tal de «V de Vedetta» no dia seguinte…).
Valeu muito a pena!
Conta a história duma menina de doze anos cujo sonho é ganhar o primeiro prémio num concurso de beleza de «mini-misses», e assim arrasta toda a família numa road-trip inesperada através de dois dias de viagem pelos Estados Unidos.
A sua «célula familiar» é, entretanto, totalmente destorcida e desequilibrada, exactamente o oposto to “American dream”: o pai um empresário falhado que leva a família à ruína depois de investir todas as poupanças num negócio onde pretende lançar um programa intitulado “Os nove passos para atingir o sucesso”, a mãe uma fumadora inveterada, o irmão um adolescente rebelde e revoltado que resolve fazer um voto de silêncio até conseguir chegar à Força Aérea, até descobrir que é daltónico e ver a sua ambição ir por água abaixo, um tio gay que falha uma tentativa de suicídio após descobrir que o seu namorado o trocou por outro e lhe tomou o lugar académico após a publicação fulgurante dum livro, e por fim, um avó perfeitamente pervertido e tarado, que lê revistas pornográficas enquanto aconselha o neto a «”comer” o máximo de gajas que puder», e snifa cocaína na casa-de-banho, antes de se deitar.
A viagem é o delírio, pois o carácter dos personagens está constantemente a chocar com os dos outros, e com o desenrolar da história nota-se uma clara evolução na maneira de ser de cada um, no sentido de melhor se adaptar À convivência em conjunto como família que são (em comparação com a desagregação inicial), sendo que a única personagem plana acaba mesmo por ser a criança, em torno da qual gira toda a história.

A Dália Negra

2006-10-10T18:44:00.000+01:00

O filme é baseado num livro com o mesmo nome, que por sua feita se baseia num caso verídico (do qual o criminoso nunca foi encontrado). Los Angeles, Estados Unidos, finais dos anos 40, forma-se uma dupla policial imbatível - Mr.Fire e Mr.Ice - a partir dum combate de boxe onde ambos são favoritos.
Apesar do seu departamento não ser o dos homicídios, no dia em que se deparam com o cadáver duma jovem candidata a estrela de cinema - a Dália Negra - estripado e esquartejado, resolvem seguir as pistas que entretanto levarão Lee (Mr. Fire) a um velho acerto de contas do passado.
As cenas sucedem-se a um ritmo demasiado lento e as interpretações também não são brilhantes, mas é um filme passível de se ver num dia qualquer. À falta dum melhor…

Reflexões

2006-10-08T22:43:00.000+01:00

Não é novidade para ninguém; tanto mais, que – assim que ouvimos falar disso – acenamos impacientemente que sim com a cabeça, e passados cinco minutos (senão menos), já «passámos à frente», a um assunto decerto muito mais interessante e apelativo.
Refiro-me ao fenómeno (cada vez mais premente) da pobreza e da exclusão, que toma proporções assustadoras todos os dias, muita gente se preocupa, muitas associações de ajuda se formam, propostas de leis se discutem, mas também muito pouco se continua a fazer, proporcionalmente ao número de desgraçados que vão parar à miséria e ocupam as ruas noite e dia, todos os dias.
No bairro onde trabalho, na zona do Marquês de Pombal, quando o sol nasce é ver executivos engravatados e senhoras empoleiradas nos seus saltos altos periclitantes e cheirando a perfumes caros. Mas mal a noite cai, à ida para casa, é raro o dia em que não veja uma caixa de cartão cobrindo um corpo nauseabundo dum mendigo que se refugia no vão do mesmo prédio onde há poucas horas atrás se transaccionaram avultados negócios valendo milhares de euros – que irónico, não é?
Da mesma forma, ontem à noite, quando dei um salto ao Bairro Alto, deparou-se-me a maior balbúrdia de gente, resultado de véspera de feriado, começo das aulas na faculdade, etc, e paralelamente a estes festejos pós-laborais, cruzei-me ao mesmo tempo, com um par de namorados que desciam a rua do Alecrim todos aprumados para irem a uma qualquer festa, e outro casal que se cobria com um cobertor de cor indistinguível, tentando conciliar o sono nos degraus duma escadas, no meio daquele bulício humano.
O dia hoje desperta calmo, devido às escolas estarem fechadas e a maior parte das pessoas não trabalhar. Uma volta ao quarteirão dá para ter (mais) uma (triste) panorâmica da realidade actual: no jardim da Estrela, enquanto tomamos um café no quiosque, um senhor viúvo dos seus 40 anos pede que lhe paguem uma refeição à filha de 12 anos, ambos morando «por aí», dormindo «onde calha». No portão, à saída, uma rapariga mais ou menos da minha idade, cabelo desgrenhado e pele curtida pelo sol, vende pensos para feridas em troca duma esmola. Por fim, chegando a casa, à porta do supermercado, uma mulher de lenço na cabeça e olhar vazio de esperança, está sentada de pernas cruzadas com um cartaz onde se pode ler «sou de Leste, tenho marido e duas filhas, e muita fome. Ajudem-me por favor».
Uma boa imagem para gravarmos na memória sempre que o dia «não nos tiver a correr bem». Mas também um desafio intelectual para cada um de nós, pensando em como podemos ajudar, de forma sustentada e construtiva, estas pessoas, que afinal podíamos ter sido nós. Foi só uma questão de sorte, de terem nascido no lugar errado, à hora errada.

Falta de cultura

2006-10-06T16:51:00.000+01:00

Aproveitando que ontem foi feriado e não tinha de vir trabalhar, combinei com uns amigos ir ao CCB ver o "World Press Photo". Chegada a Belém de boleia com uma amiga, nem queríamos acreditar no que os nossos olhos viam - ruas cortadas, polícias apitando e gesticulando freneticamente dum lado para o outro, enormes amálgamas de gente deslocando-se de um lado para o outro e uma turba fixa pespegada mesmo em frente ao Palácio.
Acercando-nos do Sr.Agente mais próximo, baixo o vidro do carro e pergunto-lhe qual o motivo de tanta confusão. «É porque eu estou aqui, não lhe chega?»
Ok, passada a incredulidade inicial, incentivei-o a continuar a explicar-se com um «Pois, mas para além disso...» «Ah! Estas senhoras não têm cultura nenhuma! Então não sabem que dia é hoje, que puseram a República, e daqui a bocado vem cá o Aníbal falar ao pessoal?!»
(Que paradoxal - ainda esta semana tinha lido no METRO que 28% dos portugueses não se importavam de ser governados pelo Juan Carlos e trocar a sua nacionalidade para espanhola - ou bem que ali estavam concentrados os restantes 3/4, ou então somos mesmo uns troca-tintas!)
Arrancámos a todo o gás (dentro do possível, uma vez que estávamos cercadas de polícias) antes de nos desmancharmos a rir na cara do homem. Num jogo de «onde está o Wally?» descobrimos os restantes membros do grupo, munidos duma valentia suprema fintámos toda uma fila de malta e conseguimos, efectivamente, lanchar pastéis de Belém, na parte da cultura propriamente dita é que fomos vedados a entrar na exposição pelo excesso de fila em proporção com o horário de funcionamento da sala.
Restou-nos então atravessar por baixo da linha de comboio e ficar no «dolce fare niente» numa esplanada nova que abriu entre o padrão dos descobrimentos e a torre de Belém, embalados ao som dum piano.
De facto o polícia tinha razão - que falta de cultura a nossa!

Dia Europeu Sem Carros

2006-09-26T18:08:00.000+01:00

No passado dia 22 de Setembro, sexta-feira, foi assinalado em vários páises da Europa, o Dia Europeu Sem Carros (DESC). Em Lisboa, alguém deu por isso? É que eu não.
Talvez motivados pelo dia anterior, em que o metro fez greve e choveu pela primeira vez no «Regresso às Aulas», e o trânsito ficou caótico, com filas de carros intermináveis, a uma média de uma pessoa por carro, com tudo a refilar e já de ânios exaltados pela fresquinha (da janela do meu quarto, o «buzinão» começou às sete e meia), e podem crer que vos escreve um espírito perspicaz, já que fiquei três quartos de horas na paragem do autocarro e portanto pude assistir a grandes longas-metragens do «filme» que foi chegar a qualquer lado nesse dia.
Sexta-feira, apesar de já não chover, e do metro retomar a sua actividade normal...bem...a (triste) realidade é que ninguém diria. O cenário rodoviário mantinha-se intenso, a taxa de ocupação de cada autómovel - baixíssima -, ou seja, Dia Europeu Sem Carros só se foi nas garagens dos respectivos utentes!

n.b. Bem sei que nem toda a gente mora em sítios bem servidos de transportes ou tem facilidade em se deslocar a pé. Mas decerto que o número de comodistas é muito superior àquele primeiro grupo, e a desculpa do desconforto dos metros ou falta de pontualidade dos autocarros já nem pega. Pelo menos, na parte que me toca, o 722 e o 738 passam amiúde, o metro - seja qual fôr a linha - funciona sempre bem, e os comboios são duma pontualidade irreprensível. Portanto, toca a deixar o carro em casa e a ser «amigo do ambiente», não custa (quase) nada!

Benvindo Sro Outono!

2006-09-22T14:34:00.000+01:00

Vejam aqui, está óptimo - eu assino e subcrevo na íntegra.

«Volver»

2006-09-18T10:56:00.000+01:00

O filme conta a história de duas irmãs, R. e C., e das dificuldades por que passam nas respectivas vidas. R. é empregada de limpeza, casada com um desempregado e mãe de P., uma adolescente com 14 anos. C. tem um cabeleireiro ilegal montado na própria casa desde que o marido a abandonou dois anos atrás.
Um certo dia, a mãe de ambas - supostamente morta - regressa para ajudar as filhas a superarem os obstáculos do dia-a-dia.
Filmado num desolador e paupérrimo subúrbio de Madrid, onde a esperança de ter uma vida melhor parece morta à nascença, «Volver» transmite-nos optimismo e simpatia para com os personagens, através dum forte elo de solidariedade feminina que se estabelece entre eles, alternando momentos de riso hilariantes com cenas duma crueza trágica.
De volta com o elenco de serviço do costume, Almodôvar anima-nos ao devolver-nos Penélope Cruz de regreso ao cinema "à sério", depois dos últimos fimes «cor-de-rosa», tão à Hollywood que a actriz tem protagonizado.
Para os fãs do realizador, que aqui volta no seu melhor... imperdível!

Ainda sobre picanços jornalísticos

2006-09-18T10:25:00.000+01:00

Acho muito democrático da parte dos jornais – diários e semanários – que nos assolam e por vezes forçam até a entrada em nossa casa, com ofertas de vídeos para a família, enciclopédias para os pais mais eruditos, receitas de cozinha para as mães mais extremosas, cadernetas de autocolantes, ímanes e pulseiras para os miúdos, partilharem publicamente as suas desavenças e respectivas farpas com o público que, afinal, sempre é quem os sustenta:
Na semana passada, Vasco Pulido Valente (VPV) escreveu, na sua crónica habitual de domingo n’«O Público» que achava muito mal que PS e PSD se entendessem num pacto referente à Justiça, defendendo depois, à laia de «cada macaco no seu galho», que Governo era Governo, oposição era oposição, e era muito saudável haver sempre esta dialéctica constante que – apesar de gastar um dinheirão aos contribuintes e nunca dar em nada – (o comentário é meu, não de VPV) só assim justificava o «vivermos em democracia».
Quatro dias mais tarde, sai a «Visão», onde no barómetro dos feitos da semana coloca Marques Mendes e Sócrates em altas, com uma setinha verde apontada para cima, elogiando a maturidade dos líderes dos respectivos partidos principais, em terem-se posto de acordo superando as eventuais diferenças ideológicas em prol do «Bem da nação».
Até aqui nada contra. É normal as pessoas terem ideias diferentes, e natural que as manifestem. Mais à frente, num artigo de opinião pessoal de Pedro Camacho (PC), este vem-se juntar à facção desta segunda maneira de ver as coisas, acrescentando no final algo de tão democrático quanto de bom-tom (reproduzo ipsis verbis, uma vez que tenho a revista à frente do nariz «O que não consigo perceber é que exista ainda muito boa gente que olhe para um acordo (…) como se este só por si constituísse um crime contra a democracia. E o pior de tudo é que acreditam mesmo naquilo que dizem. Será que algum dia vão perceber (…) que é preferível…?» Criticam muitas vezes VPV pela arrogância, pessimismo e elitismo no que escreve, mas neste caso, PC não lhe fica nada atrás. Presunção e água benta…

O nascer do «Sol»

2006-09-18T10:17:00.000+01:00

Sexta-feira à noite liguei a televisão e fui brindada com (mais) uma hilariante reportagem TVI/Jornal Nacional, onde uma jornalista de microfone em punho e ar grave e sério, de quem narra um assunto de Estado, de suprema importância nacional, emitia em directo duma tipografia nos arredores de Lisboa, e dizia mais ou menos isto: «Hum…ora boa noite senhores telespectadores, estamos…hum em directo para o Jornal Nacional da secção tipográfica do “Sol” onde podemos ver…hum já os novos cadernos a serem impressos, hum…»
E a imagem focava as folhas a rodarem a toda a velocidade nas prensas. E ela prosseguia: «Hum…ora vou passar a entrevistar o Sro X (não recordo agora o nome), responsável por esta secção do jornal, hum… então como é que isto está a correr? Os cadernos estão a sair no horário previsto?»
E lá vinha o Sro x, com um ar meio divertido (provavelmente por estar a aparecer na televisão), a dizer que estava a correr tudo bem, que os cadernos iam correndo (e o operador de câmara lá focava novamente os rolos a girarem freneticamente), que o semanário se iria estrear no prazo previsto, a jornalista agradece-lhe e despede-se, e passa a uma nova (e original!) fase da peça onde diz: Pois bem, hum…depois destas declarações do Sro X vemos que…hum tudo corre como o previsto e…hum além podemos ver alguns dos suplementos já impressos e empilhados (nova rotação da câmara para uma molhada de papel às cores) e…hum penso que é tudo, amanhã então esperamos pelo «Sol».
Uma reportagem e pêras, repleta de novas e interessantes informações, porque ninguém conseguia nem imaginar que um jornal precisasse de ser impresso e (pasme-se!) encadernado.
No dia seguinte, o «Sol» encontrara apenas algumas dificuldades na distribuição, uma vez que – por exemplo – em Vilamoura, às 10 horas ainda não havia quiosque que o tivesse, dizendo o jornaleiro que era melhor voltar «…lá pras onze e meia, meio-dia menina». Espera-se que não tenham encontrado os quatro pneus das carrinhas furados pela concorrência à hora da partida, porque pelo conteúdo do interior… Senão, vejamos:
Numa tira de banda desenhada de humor «escuro-a-resvalar-para-o-negro» podem ver-se dois amigos em que um diz para o outro «Sabes que agora vai sair um novo jornal só com necrologia?». «A sério?», pergunta-lhe o outro «Mas tu achas que isso vende?». «Não sei», responde o primeiro «A menos que…tive uma ideia! E se, juntamente com ele oferecêssemos também um DVD?»
Projecto de vingança pessoal do director do «Sol» à parte, penso que é de algum excesso de confiança (e até de arrogância), subestimar o adversário («Expresso»). Especialmente quando ainda só se vai na primeira volta. A ver vamos, quem se rirá melhor no fim.

Optimus Open Air

2006-09-15T19:28:00.000+01:00

Passado um ano, a Av.24 de Julho enche-se novamente de lanternins encarnados criando uma penumbra misteriosa para quem passe na zona de Santos, e, atravessando para lá da linha de comboio, no Terrapleno, o Optimus Open Air estende-se por uma área vasta e desafogada, com vista para o Tejo.
Desta feita realizado em Setembro (e não em Junho), mas com o dobro da duração anterior, durante 15 dias podem assistir-se, por 9 euros, a filmes de géneros variados - alguns em ante estreia.
Este foi o caso de «Armadilha em alto mar», que conta a história de um grupo de amigos que vão de fim-de-semana num iate, sendo que uma delas tenta vencer o pânico que sente da água, fruto de um trauma de infância onde prdeu o pai. A dada altura, decidem todos ir tomar banho, esquecendo-se de lançar a escada de subida.
Quando se apercebem da situação em que estão, uns entram em pânico, outros em estado de choque, alguns mais dinâmicos procuram uma solução prática que os salve de morrerem afogados. Para pior o cenário, a filha recém-nascida dum casal ficou sozinha no barco.
Baseado em factos jurídicos, não era um filme que fosse ver ao cinema porque é demasiado angustiante e ao fim do dia (para mais agora de trabalho!) apetece ver cenas mais bem dispostas, mas valeu a pena pelo recinto, que sofreu grandes melhoras, especialmente a zona lounge - logo à entrada - que convida a afundar-nos nuns puffs na conversa com um grupo de amigos.
Até dia 23 deste mês.

«Boavista 132»

2006-09-15T09:54:00.000+01:00

O nome pode induzir o comensal em erro, porque não só não se encontra no Porto, como a «vista» não é boa nem má, é inexistente, uma vez que o restaurante se encontra mais ou menos nivelado pelo passeio.
Contudo, o «Boavista 132» serve almoços ligeiros e jantares somente para grupos, e com reserva antecipada. A decoração é moderna, o ambiente freco e o espaço partilhado com uma galeria de arte moderna.
A comida é simples mas caseira, despretensiosa mas em boas doses.
Quem venha do Cais Sodré para Santos, fica na rua de São Paulo, 50m antes do «B.leza».

Regresso às aulas...ou não

2006-09-12T12:25:00.000+01:00

Num ano normal, estaria nesta altura a encher-me de cadernos e canetas novas, atarantada entre uma gama de dossiers semelhantes a um arco-íris, sem saber qual escolher, calcorreando todas as livrarias de Lisboa em busca dos manuais escolares indicados..., enfim o que afinal fazem milhares de outros estudantes portugueses.
Contudo, neste Outono foi diferente. Já não há aulas. Acabou-se o colégio, o liceu, a faculdade. Acabou tudo. Agora sinto-me como uma personagem dum livro, pois (ainda) não sou eu que todas as manhãs me levanto às sete e meia (e não às nove), tomo o pequeno-almoço a correr (e não nas calmas), calço uns sapatos de salto alto e umas calças vincadas (em vez duns jeans e duns ténis) e saio de casa rumo ao escritório. «Sôtora». Sim, porque é isso que sou agora, uma «sôtora». juntando-me a outros tantos milhares de compatriotas.
Esta manhã, vinha descendo a avenida que conduz ao escritório, quando passo por uma escola primária onde era o primeiro dia. Os pais traziam as crianças pela mão, umas a choramingar, outras mais comunicativas, outras ainda meio adormecidas, e no pátio dois cenários distintos reinavam: à esquerda, grupinhos que já se conheciam a brincarem, e noutra metade eram só crianças que não despegavam da perna do respectivo progenitor.
A analogia com a sociedade«dos crescidos» pareceu-me (surpreendentemente!) clara: os mais velhos e os mais novos, integrados ou ainda à parte, a medirem-se à distância ou já com o maior à-vontade. Os so-called «adultos de amanhã».

«Onde fica o aeroporto?»

2006-08-28T19:57:00.000+01:00

Depois do abalo que a minha personalidade sofreu com a colocação dum aparelho fixo na cremalheira (vulgo, dentes), o meu amor-próprio esta semana foi elevado até aos píncaros;
Era uma e meia da tarde quando saí à rua a fim de dar uma volta com os meus cães, antes de ir passar o resto do dia à praia (há que queimar os últimos cartuchos do verão, não é...) Uma simples volta ao quarteirão. Estava eu na minha hora-ecológica, a pôr as garrafas no ecoponto, quando um carro se detém na rua, e um estrangeiro de sotaque francês, com relativamente bom ar, me pergunta como consegue ir dali para o aeroporto, que está perdido no bairro.
Lá lhe dou umas instruções meias primárias, já que ele não percebia muito de português, e à despedida, em lugar dum «obrigado», o tipo diz «olhe, tenha cuidado com o vento que lhe levanta a saia e se vêem as cuecas.O que até lhe fica muito bem»
Desconcertada, limitei-me a encolher os ombros e dizer-lhe que não se preocupasse, que era só o fato-de-banho. Continuei a minha caminhada, a pensar no quão atrevidotes andavam os "ucras" (abreviatura de «ucranianos», que engloba - de caminho - todos os emigrantes de leste), quando de novo sou interpelada com um «Olhe, desculpe». Dei um salto brutal, que não estava nada à espera que o «amigo» estivesse estacionado meia dúzia de passos à frente. «É que não percebi muito bem o caminho». «Maauuu», pensei eu, «ou o gajo é burro, ou aqui à coisa».
Havia coisa, e não era pouca. Pouco depois de me acercar do carro para repetir a explicação, percebi que o anormal se estava a dedicar ao seu... «vício íntimo» digamos assim. Pela minha parte, não sabia se havia de me partir a rir pelo rídiculo da situação, se desatar a chorar pela deprimência da mesma, ou desatar aos berros, como é próprio do histerismo a que o sexo feminino costuma ser votado.
Sem ninguém à vista apesar de ser hora de almoço, acabei por dar meia volta e ir em passo acelerado para casa, já que contar com os cães para lhe darem uma dentada no «coiso» estava completamente fora de questão, mais depressa lhe saltavam para o colo e lambuzavam a cara. Sentia-me furiosa por não haver nenhum homem nas redondezas que assentasse naquele grandecíssimo porco um murro no focinho!
Já é a segunda vez este ano que isto me acontece, e estou longe de ser uma pessoa que se vista de forma ousada ou provocadora, e é por estas e por outras que se podia considerar a castração dos tarados sexuais, (potenciais) violadores, exibicionistas ou simples voyeurs. Só para ter a certeza que não caíam na tentação...

Casino Lisboa

2006-08-28T19:46:00.000+01:00

Ainda não tinha tido oportunidade de visitar o Casino de Lisboa, e na sexta feira passada, aproveitando que estava perto, dei lá um salto.
Passava pouco da meia noite e já não havia uma mesa vaga para se beber um copo no bar do piso térreo. Decorria um espectáculo com raios lazer quando entrámos. Subindo até ao terceiro piso, encarrapitei-me no varão que dava para a pista e senti-me meia tonta. Não, não tinha bebido nada, era mesmo a vista turva devido ao facto do bar estar construído sobre três círculos concêntricos que giram lentamente em direcções opostas!
Entretanto o número com os raios lazer já tinha acabado, à nossa frente descia agora uma plataforma suspensa por cabos que aterraria no centro dos referidos círculos, ao mesmo tempo que um holofote iluminava Aldo Lima, o humorista participante no «Levantan-te e Ri», que na hora seguinte proporcionaria à assistência alguns momentos cómicos através duma stand-up comedy.
Até ao fim do mês, decorrerão shows do género, com entrada gratuita, que sempre servem para espairecer um pouco depois do jantar ou dar uma volta com amigos, e é sempre uma boa alternativa ao já tão batido cinema ou - pior ainda! - comodismo de ficar em casa a «pastar» frente à novela!

Voo 93

2006-08-28T19:25:00.000+01:00

Recriando o que se supõe ter acontecido com um avião que não chegou a embater no Capitólio, no dia 11 de Setenbro de 2001, devido aos passageiros se terem dado conta que eram alvo duma operação terrorista e se terem revoltado contra os assassinos, tendo conseguido que a aeronave se despenhasse num descampado agrícola, este filme, que no fundo funciona mais como documentário, tenta recriar praticamente em tempo real, o que se passou nessas horas.
O elenco é composto em parte por familiares das vítimas, o que dá, por um lado uma maior emotividade ao pânico que é sentido a bordo, e nos telefonemas que são feitos para casa, a fim de se despedirem dos entes mais queridos, a partir do momento em que as pessoas se apercebem que o avião em que viajam não vai mais aterrar.
Por outra parte, papéis há que são desempenhados pelos detentores reais dos cargos, como é o caso do dirigente da torre aérea de controlo.
Na minha opinião, estes dois traços trazem, não só autenticidade a um filme que já de si trata de factos verídicos, como é uma forma original de prestar homenagem às vítimas, sem nunca as tornar "heróicas" ao longo da fita (erro em que caem muitas vezes as pessoas quando tentam evocar actos levados a cabo por falecidos).
Talvez pelos efeitos especiais a que o cinema já tanto nos habituou, o espectador se sinta um pouco "desiludido", pois as cenas são pobres em espectacularidade. Ainda assim, a crueza da realidade retratada é capaz de compensar essa simplicidade, levando-nos a reflectir mais uma vez sobre aquele que foi o maior ataque terrorista alguma vez conjecturado.

Back to the teen's

2006-08-28T19:11:00.000+01:00

Andava eu tão contente com o fim do curso, tão satisfeita com este novo estatuto de «recém-licenciada», prestes a familiarizar-me com o (novo) tratamento de «sôtora», eis senão quando um acontecimento inesperado e arrebatador entra em cena para - maravilha das maravilhas para 99,9% das mulheres - me roubar uma dezena de primaveras de idade, de volta aos anos da adolescência.
Como será isso possível?
Ora bem, ter vinte e três anos (quase vinte e quatro) e usar óculos, não apresenta qualquer especialidade. Montes de gente é zarolha. Para mais, «marrona de Direito», poucos são os licenciados que escapam à saga dos quatro-olhos.
Agora VOLTAR (sim, porque nem sequer sou estreante) a colar uns tão horríveis quanto desconfortáveis «brackets» na dentuça, com um ferro a apertá-los a todos, num conjunto muito pouco estético a que se chama de «aparelho fixo»...enfim...para isso é que «já não tenho muita idade»!!!
A maioria das pessoas tem sido extremamente gentil, dizendo que isto «quase não se repara», que «até é bastante discreto», mas eu bem vejo os esgares de dor (virtual, porque a real, quem a aguenta sou eu!) com que se contorcem de cada vez que miram o dito-cujo; mas isso é só agora no início, pois mal me apanhem com um pedaço de alface que fique inadvertidamente dependurado ao final dum almoço, sempre quero ver quem é que vai ter cara de me dizer «Olha aí o enfeite verde...»
Vinha pelo caminho a pensar, que só faltava um ortopedista lembrar-se que também ando com os pés tortos, e receitar-me umas fantásticas botinhas ortopédicas da «bambi», com que eu iria deslumbrar juízes e magistrados aquando das escalas no tribunal, enquanto alego (aos perdigotos) os direitos que reivindico para o meu cliente, a par dum "faiscante" olhar, resultado dum raio de sol reflectido nas minhas lunetas.

Super-Homem-Super-Trampa

2006-08-22T15:08:00.000+01:00

Na esperança de me distrair um bocado na noite do passado feriado, fui até ao cinema ver o regresso do super-herói mais famoso da história. O que eu fui fazer…Realmente, devia ter desconfiado, pois mesmo estando em meados de Agosto, e sendo uma terça-feira, o facto de não estarem mais de uma dúzia de pessoas na sala para a sessão das dez bastaria, só por si, para me alertar de que aquilo não se tratava de «grande espingarda».
Mas o mal já estava consumado, o bilhete comprado, agora só me restava sentar e esperar pelo desenrolar do filme. O «dito cujo» demorou TRÊS longas horas, foram CENTO E OITENTA minutos non-stop, interrompidos apenas por uma breve pausa para os chatos ruminadores se irem abastecer de (mais) pipocas, para logo de novo vir o sunga-vermelha, de fato justinho e caracoleta empastada de gel bem ao meio da testa salvar a Humanidade (que, curiosamente, se parece resumir aos habitantes dos Estados Unidos, mais concretamente aos de NY, mais concretamente aos de Mannhatan) dos males do mundo e das perversidades do seu inimigo número um, Lex Luthor.
O filme é podre de chato, as cenas demasiado repetitivas, os efeitos especiais pouco impressionantes e os diálogos muito banais. Vendo a coisa por outro prisma, é um programa óptimo para quem, como eu, sofra de insónias e não esteja a conseguir conciliar o sono. Para isso é remédio santo, garanto que mal cheguei a casa, foi só pousar a cabeça no travesseiro que logo o João-pestana, investido duma capa vermelha como a do nosso protagonista, chegou…a voar.

Porque nem só de futebol vive o povo...

2006-08-09T17:25:00.000+01:00

De vez em quando adoro ver o «Jornal Nacional». É como comprar a «Maria» e convidar uns amigos a passar depois do jantar para dar uma leitura em conjunto, é noitada garantida! Com a vantagem do «Jornal Nacional» ser diário, em directo, e de portanto aumentar exponencialmente a tentação de diversão.
Anteontem, as notícias abrem com Lourdes Baeta (a substituta de verão da Manuela Moura Guedes, com os olhos igualmente arregalados e a bocarra extravagantemente pintada e muito aberta, pronta a servir-nos o «drama» ou o «horror» do dia) e o «gang sinistro» que entrou no "Pachá" - uma discoteca de pastilhados em Ofír - e «gerou o pânico», mostrando em seguida as almejadas «imagens exclusivas» onde anda tudo à paulada no meio da música de martelos. Uma machete de relevo, sem dúvida, sobretudo agora, com meio país a arder e no Médio Oriente civis a morrerem que nem tordos. Mas é compreensível, que dar todos os dias a mesma notícia seja uma chatice, afinal, no meio do fumo não se vê nada, terras queimadas são feias e os bombardeamentos em Gaza fazem interferência com as câmeras de tv e não deixam ouvir como deve ser.
Ontem, o alarme era dado pelo cabeçalo «o calor mata em Portugal», e saem mais uma revoada de velhotes, a serem entrevistados sobre as comadres e compadres que já morreram devido ao calor - segundo as estatísticas cerca do dobro do ano passado - até que vem um médico ao primeiro plano dar aqueles conselhos do «beba muita água» , «resguarde-se do sol nas horas de maior calor» e por aí adiante.
Até que as notícias empolgantes foram interrompidas, as banalidades dos fogos e do Líbano ultrapassadas, e finalmente foi revelada um boa nova (que isto do telejornal não são só desgraças, apesar de tudo indicar o contrário): Francis Obikwelu venceu a medalha de ouro nos 100m estabelecendo novo recorde europeu («...isto apesar da sua arrancada ter sido a pior de sempre...» sentenciava o comentador, uma aposta que depois de COmunicação Social tirou uma pós-graduação nos 100m/barreiras, não?...), e João Vieira ganhou a medalha de bronze ao ter ficado em terceiro lugar nos 20kms de marcha.
Pode ser uma coisa meia chochinha, para quem ache que só o futebol é desporto, e esteja em pulgas para ver encetada a temporada, mas para o País deveria ser um orgulho tão grande como ver a Selecção de futebool bem classificada no Mundial...

Errata II

2006-08-09T17:17:00.000+01:00

Estando há três dias com febre, dores musculares e nas costas, a garganta e os ouvidos inflamados e constipada, e uma vez que por motivos burocráticos ainda não me foi designado um médico de família no centro de saúde da minha área de residência, dirigi-me na segunda feira passada ao Hospital de S.José para ver do que se tratava.
Sob um sol escaldante, trepei aquelas ruelas todas que desembocam no Rossio. Chego às Urgências, e ponho-me numa fila que diz «Atendimento de doentes». Espero. Quando chega a minha vez, dizem-me que primeiro devia ter tirado uma senha e ido à triagem. Aviso? Não existia, foram quinze minutos perdidos para nada.Tiro uma senha, sento-me numa cadeira perneta e sem espaldar, quando chega a minha vez entro numa sala onde o chão está respingado de sangue seco, uma médica faz-me meia dúzia de perguntas, preenche uma ficha com cruzes, chama-me «doente de grau III» e manda-me inscrever na fila onde estava inicialmente. E eis que começa tudo do início...
Devidamente inscrita e paga a taxa moderadora de oito euros e tal, vou para a sala de espera, uma divisão escura e desconfortável, onde não há lugares que cheguem para o número de gente que está à espera, o cheiro é insuportável (diz-me a minha mãe, que eu não cheiro nada, tenho o nariz entupido, graças a deus) e uns escarram para o chão, outros tossem sem pôr a mão à frente...quer dizer, a pessoa fica com a impressão que sairá de lá dez vezes mais infectada do que entrou!
Resolvo então ir buscar uma garrafa de água às máquinas. Não há. Esgotou. Volto a sentar-me, e espero uma meia hora, até me chamarem para o «balcão das mulheres». Nesta altura a aspirina já não fazia qualquer efeito, a cabeça andava à volta e as têmporas latejavam com os trinta e muitos graus de temperatura que tinha.
Seguindo as setas, os «balcões» são, nada mais nada menos que umas tendas de campanha montadas nos salões do hospital, tipo Cruz Vermelha em missão humanitária no Kosovo, onde as pessoas são enfileiradas e observadas de forma mais ou menos colectiva.Feitas as perguntas da praxe, e como o termómetro se recusava a passar dos trinta e seis apesar de eu ter a testa a arder, receitaram-me duas folhas de análises para fazer, mais um raio X ao tórax.
Nova corrida, nova viagem, que é como quem diz, novo departamento, mais filas de espera. Nas análises então, batemos mais um recorde de paciência, uma vez que a enfermeira estava vendo «Laços de Família», a novela da tarde, e só se deu ao trabalho de me picar no intervalo daquela (quanto profissionalismo, hem?...)
E torná-mos à sala de espera inicial, tendo olhado para as moscas durante mais uma horita, para não perder a vez, já que ninguém se deu ao trabalho de nos dizer que aquilo daria tempo para ir almoçar por exemplo, se contarmos que a hora de entrada foi meio dia e meia e já íamos nas quatro...
Antes de me chamarem ao balcão, ainda tivemos oportunidade de presenciar um bêbado a vomitar o chão da sala duas vezes seguidas, e um seropositivo indigente a pedir dinheiro com o corpo todo em chaga, até o segurança desligar o telemóvel e o vir pôr na rua.
Quando voltou a chegar a minha vez, acho que já não via uma médica, mas duas ou três tal era o estado de delírio e vontade de ir para casa e me deitar num sítio limpo e sossegado. Porque não sei se já mencionei, mas o hospital estava em obras, e os martelos pneumáticos pareciam perfurar-me a cabeça, a cada buraco que faziam.
Avaliados os resultados, chegou-se à conclusão que eu era uma pessoa super saudável e com um estado de saúde bestial, que não se percebia porque me sentia tão maldisposta, mas que então era melhor tomar duas ou três aspirinas por dia e, se ao fim duma semana não passasse, ir a um médico.Nesta altura eu já deitava fogo pelo nariz, estava pronta a descompor a mulher de bata branca de cima a baixo, mas só me descontrolei mesmo quando ela propôs que esperasse mais um pouco para levar uma injecção intra-muscular «a ver se era disso»...Arrastei a mãe dali para fora, não sem antes ir para outra fila pagar mais doze euros pelos exames, para não haver multibanco, para galgar mais seis lanços de escadas a pé, que tambémm não havia elevador, para tornar a uma porra duma fila, e entregar o dinheiro e ir embora, arre!
Não quero parecer demasiado refilona, mas não me parece que este seja o tratamento adeuqado que as pessoas devam receber quando se dirigem a hospitais ou centros de saúde. E, pela cara de muita gente que ali estava, não me parece que tenha sido «um dia de azar»...

Errata

2006-08-09T17:16:00.000+01:00

Aqui há um par de semanas, antes de ir de férias, fui verbalmente admoestada por uma tia, por ter sido tão severa na minha avaliação para com os serviços públicos de saúde portugueses (vide SNS: Serviço Nacional de Sadismo) . Curto e grosso, foi-me diagnosticada uma «burguesite aguda», ao que parece apanágio exclusivo das filhas únicas e mimadas, completamente lerdas sobre os aspectos mundanos da vida e a quem tudo corre rigorosamente bem, sem ser preciso levantar uma palha.
Pois venho por este meio rectificar o que escrevi antes, e assim corrijo: os serviços de sáude públicos portugueses não são maus, são péssimos. E não existe qualquer tipo de snobismo ou racismo social nesta observação, simplesmente acho inacreditável que ninguém se revolte (publicamente, quero dizer, porque já ouvi várias pessoas queixarem-se do mesmo, entre amigos) contra o valor de impostos que pagamos comparativamente à forma como são investidos/aplicados em áreas estruturais como a Saúde, Justiça ou Educação.
Nas duas últimas, acho que é mais ou menos do senso comum - basta entrar num liceu público «do século passado» que as salas com gelosias partidas, janelas empenadas, tectos apodrecidos a cair e ginásios com balneários cheios de infltrações são paisagens comuns. (Para os mais cépticos, o Pedro Nunes é um desses sítios,e o Rainha Dona Amélia chegou a um estado de degradação tal, que encerrou).
Quanto à Justiça, enfim - não é preciso ter nenhum processo em litígio, ligar a televisão na hora do telejornal e prestar o mínimo de atenção é suficiente para nos darmos conta dos séculos que demora cada resma de papelada a sair dum tribunal (pior agora que o Governo resolveu diminuir as férias judicais e os magistrados, numa de fazerem pirraça, adiaram os julgamentos todos para o começo das aulas, donde, ficou tudo em águas de bacalhau e a ideia de «menos férias, mais despacho», foi por água abaixo...)
Na saúde, basta experimentar um hospital público quando se está doente;

Viagens pela nossa terra

2006-08-09T16:10:00.000+01:00

Nestas últimas férias grandes-grandes (quero dizer, mesmo enormes, com 3 meses), já não estudante mas ainda a semanas de me tornar numa «advogada-estagiária», entalada naquela categoria magnífica de «recém-licenciada», que significa algo como já ter idade para trabalhar mas estar à espera que a silly-season acabe, decidi-me por ficar aquém fronteiras, aproveitando para assim poupar uns trocos e conhecer um bocado melhor a costa sul do país;
Assim, terminada uma semaninha de papo para o ar em Vilamoura, enfiámos malas, roupas, bolas e enlatados para dentro da mala do carro e fizemo-nos à estrada.
Começando por dormir em Lagos, numa residencial mesmo no centro com uma vista esplêndida sobre a ria, explorámos no dia seguinte as grutas da praia e à noite metemos o nariz nos mil e um bares que existem um pouco por todo o centro.
No dia seguinte seguimos para a ponta de Sagres, onde discutimos filosoficamente se seria ali ou em Peniche a ponta mais Ocidental da Europa, almoçámos num bar de surfers muito giro que havia à entrada da vila e íamos levantando voo de tarde, no Martinhal, praia eleita pelos praticantes de windsurf (tivera sabido antes, evitaria horas de rabo para o ar a escavar uma trincheira na areia para me abrigar da ventania...!)
Nessa noite já dormimos na costa Vicentina, em Aljezur, que é uma terra pacata ainda em domínios algarvios, onde se passa pouca coisa, mas as praias são muito bonitas - Arrifana, Amoreira ou Monte Clérigo, por exemplo.
No último dia, dormimos em Vila Nova de Mil Fontes, que por aquela altura já se enchia de pessoal para o Sudoeste, e passámos a manhã no Malhão, visitando também a (famosa) praia da ilha do Pessegueiro - a da música do Rui Veloso - depois duma sardinhada em Porto Covo.
O pôr do sol foi visto em São Torpes, com os moínhos de Sines como pano de fundo.
A minha mãe diz que se devem guardar sempre coisas para ver duma próxima vez como garantia da vontade de voltar. A mim, ficaram-me «entalados» Melides, Comporta e o Meco.

Coisas de homens

2006-07-07T12:42:00.000+01:00

Faz hoje duas semanas que a minha Ruiva Enlouquecida foi com os porcos e deu lugar à Advogada Alucinada, e eu estou-me MESMO a arrepender da troca!!! Não pelo bólide em si - andar com ar condicionado era algo que até agora desconhecia, e ainda sou tão pacóvia a lidar com ele que metade das vezes o interior do carro torna-se um tornado! - mas pelo comportamento que ele espoleta «numa certa pessoa». Ora vejam:
Os homens queixam-se que as mulheres levam horas a arranjar-se, vão aos pares à casa de banho, ficam doidas nos saldos, compram coisas inúteis, enchem as malas de inutilidades e por aí fora.
Pois bem, eu riposto com base em factos verídicos, a que basicamente se resumiu o meu último fim de semana, que os homens são perfeitamente DOENTES com a limpeza...dos carros!(Calma meninas - não achavam mesmo que o sexo pseudo-forte tinha virado fada do lar, pois não?;)
No sábado passado fui praticamente arrastada da cama para ir até uma garagem - da qual graças a deus nos esquecemos das chaves e portanto não sufoquei durante duas longas horas - depois de ter ido ao AKI comprar plástico a metro, para tirar as medidas e forrar a bagageira para que os pêlos dos cães não grudassem. Valeu-me o Portugal-Inglaterra ser às 16h, senão ainda tinha visto o pôr do sol de tesoura e cola em punho...
Não é que no domingo a cena se repetiu, agora com o argumento de que «o carro precisava de ser lavado» (a última banhoca fora há oito dias...)?! Tudo porque num jantar de família alguém teve a (infeliz) ideia de mencionar umas mangueiras de pressão que «deixam as jantes impecáveis», e como o raio das jantes são «especiais», o homem não resistiu e eu vi-me, numa tarde de domingo, com o belo do programa de panito em punho a secar os vidros, não se faz!!!
Mas o episódio não ficou por aqui. A brilhar que nem um sapato engraxado, levámos o carro para casa. No dia seguinte, o prédio ao lado do nosso foi demolido, e quando cheguei ao carro, mal o reconhecia, tal era a poeirada com que estava coberto (bestial, hem?...) Portanto agora, não só tenho de guiar com os vidros fechados se levar os cães na mala («para não voarem pêlos»), como é preciso estender uma passadeira especial para Suas Excelências saltarem («para a traseira não se riscar»), e fui intimada a estacionar OBRIGATORIAMENTE com dois quarteirões de distância da nossa rua, dia e noite, («e nunca debaixo das árvores, caem folhas»), para «ninguém o riscar».
Não há cú que aguente!

SNS - Serviço Nacional de Sadismo

2006-07-02T19:49:00.000+01:00

Finalmente percebi (uma das razões) porque toda a gente foge de fazer análises e check-ups gerais como o diabo da cruz – é que, para além de se levantar cedo, jejuar, beber muita água ou não se lavar, esperar horas em cadeiras tortas só com velhinhos a gemer até ser a nossa vez de as ir fazer, para depois ser picado, apertado, esmiuçado, ou esburacado, e no fim pagar uma pipa de massa com ar de que nada se passa, em Portugal quem não tenha possibilidades (GRANDES possibilidades, por sinal), pode simplesmente definhar até à morte sem que ninguém se importe porque os serviços não se conjugam, e por mais que os governos se revezem, na saúde nada mudam.
Acabadas as aulas, as férias para exames, os exames e as férias grandes de novo, lá tomei coragem para ir fazer um punhado de análises receitadas pela médica.
Aproveitando um destes dias nebulosos que insistem em toldar o céu e encrespar o mar, pelo que tornam de todo impossível qualquer possível investida até à praia, lá me resignei a ir até à clínica onde a médica dá consulta.
Viagem 100% desperdiçada. Uma vez atravessada a cidade, directamente da Estrela até à Estrada de Benfica, fui gentilmente informada que ali não se aceitava ADSE (da qual sou beneficiária), mas apenas MEDIS. O meu ar derrotado deve ter sido tão perceptível, que a secretária me estendeu uma folha cheia de endereços de laboratórios onde de alguns constava a indicação «acordos com ADSE».
Munida desse Guia Analítico, fiz-me à estrada, começando pela «rua das Picoas», por ser a mais próxima. «Oi minina, djiga», saúda-me a recepcionista brasileira. Tento soletrar o nome complicado da análise que quero fazer. «Qui idêia vi aqui agora», responde-me ela num meio sorriso, «Isso daí só dá pa fazê dji manhã, noss djiass úteiss, dás oito e mêia ais deiz». «E onde está o aviso disso?» pergunto eu. «Não istá. Daí eu lhe tá a djizê, pra você não tê qui voltá dji novo, indo imbora sem nada, né?».
É, é. Mais uma investida mal sucedida, foi o que foi. Para além do tempo perdido. Passo então à seguinte análise, que não se podia fazer no mesmo sítio porque «não era da especialidade». Como na folha só aparece o telefone, ligo para perguntar da morada (e já agora inteirar-me que estou no horário certo). Depois de me dizer, com uma voz muito seca e cortante, onde ficava sita a clínica, a telefonista responde-me com um tom de «és mesmo burra, chiça!», quando lhe pergunto se ainda estou a horas de lá ir: «Ecografias só fazemos por marcação». Pergunto então quando têm vaga. «Isso só dia trinta do próximo MÊS», diz ela. «Só pode ser brincadeira» penso eu, atónita e a pensar que, quando tivesse finalmente todos os exames prontos a tempo de os mostrar à médica, estes teriam perdido a validade por deixarem de poder ser considerados «recentes».
Foi a gota de água que fez transbordar o copo, estar-me nas tintas para a ADSE e para a MÉDIS, largar um valente par de contos de réis e marcar tudo para dali a dois dias, na primeira clínica a que fui. Sem deixar de pensar em todos os desgraçados que vivem neste país e precisam mesmo de fazer exames com urgência, devido a problemas de saúde graves que têm, mas sem dinheiro para recorrerem a clínicas particulares. Mas claro que o Ministro da Saúde tem muito mais que pensar. Por exemplo, como encaixar todas as reuniões chatas e jantares «oficiais», a tempo de se escapulir para a Alemanha, a fim de ver as meias-finais do Mundial.

Caça à multa

2006-07-02T19:48:00.000+01:00

Há cerca de 10 dias tive a (dolorosa porque sentimental) experiência de me desfazer do meu primeiro carro; mas a vida é mesmo assim, feita de mudanças, e já me estou a habituar ao meu novo bólide, e o mais importante – ele a mim!
Conduzindo pela primeira vez pela cidade fora, passei por casa dos meus avós a fim de lhes ir levar um recado. Enveredando pela «Praceta Nuno Rodrigues dos Santos», a Sete Rios, e depois de três desesperadas voltas à mesma a fim de encontrar um lugar de estacionamento, rendi-me às evidências de que, estando o local em construção não havia outra maneira que juntar-me ao caos onde se encontravam os outros carros, perfeitamente alinhadas em cima duma lingueta de passeio que serve para contornar a praça, uma vez que os camiões das obras haviam ocupado por completo a maioria dos lugares destinados aos carros.
Quinze minutos volvidos, e quando torno ao carro, apenas um espaço em branco me aguarda. De carro, nicles. Por momentos, achei que estava tendo uma alucinação, pois não era possível um objecto daquele tamanho eclipsar-se assim, dum momento para o outro, sem uma explicação aparente. E acreditar que mo tinham roubado, parecia igualmente inverosímil.
Ainda tento encontrar algum polícia que me pudesse dar uma explicação, mas como não se avistava vivalma, restou-me percorrer os parques de Lisboa para onde rebocam carros, na esperança de lá encontrar o meu, o que ocorreu à terceira tentativa – óbvio que não esperava encontrar um post-it no lugar vazio a dizer-me onde procurar o que ali estava, mas é demasiado…penoso, diria eu, andar dum lado para o outro, na ânsia de encontrar um automóvel, caramba!
Mas dizia eu, lá dei com o carro no parque na polícia municipal junto da mesquita. Uma vez sentada à frente do Sr. Agente responsável pelo «meu caso», passaram mais 75 minutos até me encontrar novamente ao volante. E desembolsei 90 euros. NOVENTA, leram bem, 30 destinados à polícia, o restante ao Ministério da Administração Interna. A quantidade de recibos e termos de responsabilidade que foram precisos assinar foram inacreditáveis, assim como não dava para conceber como era possível que um departamento da polícia ainda passasse recibos à mão, em vez de os imprimir pelo computador.
Vá lá, vá lá, «Livro Amarelo» já tinham, pelo que pude expressar toda a minha raiva e fúria, por ver o meu carro rebocado em 15min enquanto os restantes – também mal parqueados – lá ficaram mas sobretudo, porque a (ex?) Ministra da Educação habitava num daqueles edifícios e exigia, à data, dois lugares completamente disponíveis à sua porta, para não ter de dar à perna pela praceta fora. Que rico estado (socialista) democrático nós temos…!

O desfile anacrónico. Escrito por: um febril (quase) cómico

2006-07-02T19:46:00.000+01:00

Há algumas semanas atrás, estava lendo os jornais de domingo quando me defrontei com uma passagem verdadeiramente deliciosa duma socióloga muito conhecida na nossa praça; dizia ela que desde cedo se tinha apercebido padecer dum síndrome que denominou de «snobismo social». “Pobrezinha”, pensei eu, “Que vida infeliz deve levar, uma pessoa de intelecto tão elevado que jamais a maioria dos mortais almejará alcançar…!”
Ontem mesmo, folheava a “Visão” e – espanto dos espantos – não é que descobri que a doença é virulenta, e se espalha qual pandemia das aves?
Então foi assim:
Na sua habitual crónica no periódico, António Mega Ferreira (doravante denominado AMF, ainda que corra o perigo de confundirem o senhor com um milícia armada qualquer) desmonta as marchas populares, parte-as em tirinhas e analisa-as friamente, à luz da sua lupa pseudo-intelectual. Em poucas palavras, enxovalha quem nelas participa e a quem elas assiste, apelidando-as – basicamente – de saloias e antiquadas, para além de profundamente anti-culturais, claro. Sugere que sejam erradicadas da véspera de S. António, e em seu lugar se faça uma espécie de «espectáculo multicultural vanguardista». Pelo menos foi isto que a minha inteligência mediana conseguiu atingir.
O que achei mais piada, e me levou por isso a partilhar aqui esta história, é que estou farta de ler AMF exortando antigos escritores e pintores, músicos e artistas, tudo é Wagner para cá, Eça de Queirós para lá, e a chamada «cultura popular» fica reduzida a uma pimbalhada típica de povoléu, ignorantes de pé descalço, que vibram com factos como Portugal ter sido qualificado para os quartos de final do Mundial e coisas assim.
Porque não experimenta AMF mergulhar de cabeça na cultura que o rodeia e tentar extrair dela algo mais do que críticas presunçosas? Ou será que um dia destes lerei um excerto seu, sugerindo que no S.João, em lugar de martelos e alhos-porros, as pessoas peguem em flautas e trauteiem melodias suaves a noite inteira pela Av.dos Aliados fora, qual Hamlet’s?

P.s. Só mais uma coisinha – «repensar completamente» algo não é uma perífrase (tola) equivalente a «exterminar»? A mim, parece-me que sim. Se pegarmos num evento, e o «repensarmos completamente», quando terminarmos tê-lo-emos «exterminado», somente o nome – a casca – permanecerá. Mas talvez eu esteja enganada, e AMF tenha um jeito inato para a política e ainda não o tenha descoberto…

Brandos costumes

2006-06-24T16:44:00.000+01:00

Para além da mania que o tuga tem, de resolver tudo ao pontapé e enchendo de mimos as Mães de Portugal - ambos comportamentos que no mundo civilizado não levam a lado nenhum - penso que somos, realmente, um povo de brandos costumes. Porque refilamos quando as coisas não existem/não funcionam. Mas quando se criam mecanismos de reclamação, como o "Livro Amarelo", encolhemos os ombros e não o pedimos nem nunca o usamos dizendo que de qualquer maneira «ninguém ia ler aquilo, e - ainda que o fizesse -, não tomaria qualquer providência».
Querem ver um exemplo?
Num destes fins de tarde, fomos - um grupo da faculdade - lanchar ao CCB (não confundir com BBC, pois refiro-me ao Centro Cultural de Belém), um sítio que recebe imensos turistas e portanto serve de protótipo do nosso atendimento ao público em geral. Quando chegou a minha vez de fazer o pedido, encomendei um scone e um copo de leite. Foram-me pousadas as duas coisas num tabuleiro e pedidos dois euros em troca. Admirada com a falta de recheio para o bolo, depois de pagar interpelei a empregada, que me respondeu com um ar muito enfadado:«A menina só me pediu um scone, não foi?»
Estive quase para lhe perguntar se quando pede um garoto também manda vir o leite à parte, mas resignada com a minha (falta de) sorte, lá reformulei o que queria, o que provocou mais umas bufadelas provindas da boca da criatura enfurecida, que rosnou «Então são mais vinte e cinco cêntimos". Lá lhe passei mais meia dúzia de moedas para a mão. Quinze minutos volvidos, dão-me uma malga tipo onde-come-o-cão-tamanho-miniatura, com o mínimo indispensável de doce lá dentro. E eu, literalmente, «comi e calei».
Um amigo que se seguia na fila, pediu uma coca-cola. Como vinha quente, perguntou àquele autêntico BICHO, se não se importava de pôr no copo «uma ou duas pedras de gelo» - não é que a imbecil foi à cozinha e voltou com o copo de tal maneira cheio que era impossível verter nele qualquer gota de líquido?
Mas repito: mais do que a empregada que nos atendeu, o que me irritou mesmo foi a nossa atitude colectiva de passividade perante aquilo. Porque pagámos como gente grande, e fomos tratados abaixo de cão.

Velocidade Furiosa - Ligação a Tóquio

2006-06-24T16:13:00.000+01:00

O portal "Lisboa Jovem" comemorou, na semana passada, um ano de existência, e para assinalar essa data promoveu a ante-estreia do filme "Velocidade Furiosa - Ligação a Tóquio" no cinema Roma, precedido dum lanchinho (pomposamente entitulado no convite de «canapés»).
À entrada reinava a maior confusão, pois alguns modelos de tunnings haviam sido lá expostos, e muitos transeuntes paravam para admirarem as «bombas». Lá dentro, a fauna parecia retirada das personagens do filme: as palas dos bonés viradas ao contrário, e insistentemente assentes na cabeça, apesar de estarmos dentro de casa, das orelhas dos rapazes pendiam argolas douradas com cruzes de penduro, as calças com o gancho pelos joelhos e nos pés sapatilhas «última geração». Acho que se chama estilo «street wear» e agora está muito em voga.
A pobre empregada de serviço mal conseguia circular na sala com as bandejas cheias, pois ainda não saíra da copa, logo era assaltada por bandos de esfaimados que pareciam não se alimentarem há dias, já que sacavam autênticos punhados de doces e salgadinhos.
Já no interior do cinema, um cartaz curioso no elevador para deficientes informava que aquele estava «fora de serviço» aconselhando os utentes deficientes a procurarem «outros acessos» para entrarem. (Que não existiam, pelo que tiveram de servir as saídas de emergência em caso de incêndio).
O público demorou a acalmar-se, e só o barulho ensurdecedor dos carros a derraparem em curvas de parques de estacionamento, a par do bulício nocturno da capital do mundo Oriental sossegou os ânimos. Para o género de filme que é, está bom - prende a atenção do princípio ao fim, não deixando o espectador «descolar da cadeira» até ao final.
Antes de aparecer o genérico, umas notas chamam a atenção que todas aquelas arrojadas manobras foram efectuadas em circuitos fechados, sempre com duplos, e que nunca deveriam ser tentadas. Muito pedagógico, de facto.
Até porque no dia seguinte, quando ia para a o rio fazer o jogging matinal, me deparei com um choque frontal entre um jeep e um saxo, no viaduto na Infante Santo, que deixou o último desfeito e aquela via cortada por mais de duas horas. Um dos carros havia desrespeitado o máximo de 40kms/h ali imposto, e perdera o controlo. Como este, todos temos - decerto - conhecimento de acidentes provocados por «velocidades furiosas» em que o travão teria ajudado muito.

Selecção, a quanto obrigas...

2006-06-24T15:51:00.000+01:00

Sempre ouvi dizer que quem corre por gosto não cansa, mas também, o que é demais é moléstia, e antes que a leitura seja interrompida por indigestão-proverbial, passo a despejar o que aqui me trouxe hoje;
Na passada quarta-feira, resolvi ir com umas amigas ao Parque Mayer - agora que está tão na moda as mulheres & o futebol, e já que faltámos a esse recorde prodigioso de conseguir uma catadupa de senhoras desmaiadas, afrontadas e espezinhadas no Estádio Nacional, à conta da «Bandeira Humana» - ver o Portugal # México.
Ainda mal ultrapassara a ombreira do arco da entrada, já me dera o fanico pelo aspecto degradante da coisa: AQUELE monte de destroços a caírem de podres, com um palco todo mal amanhado e um ecrã gigante do tamanho de muitos plasmas caseiros é que era o sítio «oficial» para vermos os jogos do Mundial em Lisboa?! Claro que uma obra a 100% nunca seria possível a tempo de ficar concluída para o início desta disputa desportiva, mas já que aquele fora o recinto escolhido para as transmissões em directo, um bocado mais de decoro seria apreciado!
O sol queimava impiedoso, alto no céu às três da tarde. Os corpos compactavam-se uns contra os outros transpirados, a tresandarem a cerveja, e das bocas saiam os piores despautérios, apesar de estarmos a ver um jogo quase amigável, onde a vitória nem era para nós necessária.
No intervalo já estava desidratada pela falta de lugares à sombra. Uma minoria de SEIS (rigorosamente contados a dedo) mexicanos ficaram no auge aquando da marcação do golo, sendo as suas vozes de imediato abafadas por insultos e palavrões «locais». É deslumbrante, de facto, o «fair play» e desportivismo com que encaramos as competições de nível internacional (de volta ao que escrevi no último post, a propósito do mundo se vir a parecer com um Mundial, nem sei como é que ainda não pensámos nisso antes...!). Se há expulsões de jogadores da equipa contrária, aplaudimos euforicamente; quando se marca um penalti a nosso favor, a mesma coisa; quando um cartão amarelo é mostrado ao adversário, batem-se palmas;
Realmente, ainda existem algumas semelhanças do futebol com o mundo real, onde a satisfação decorrente do infortúnio dos outros chega a ser superior à busca da própria felicidade de muita gente. Uma pena.
Talvez da próxima vez que Portugal jogar vá até ao Porto - parece que no Castelo no Queijo até se está bastante bem, sentadinho numas bancadas, com a brisa do mar e a praia como pano de fundo. E no fim, uma ida às francesinhas, ai Selecção!, a quanto obrigas...

Ainda sobre o Mundial

2006-06-18T18:43:00.000+01:00

Acabo de ler um artigo do Kofi Annan, secretário-geral da ONU, a elogiar organizações como o Mundial de futebol, desejando que as Nações Unidas funcionassem à semelhança deste, e só posso concluir uma coisa: a bola deu mesmo a volta a cabeça das pessoas. De TODA a gente!!! Senão vejamos;
Como pode alguém ser tão naive a ponto de achar mesmo que se criam laços de solidariedade profundos num campeonato de futebol, que este é disputado pelo simples amor à camisola/ao desporto, que o espírito é de fair play e de convívio,etc.,etc.,etc.?
Que a ONU não funciona em todos os casos em que está em causa um interesse norte-americano porque foi desenhada de forma a funcionar como um fantoche democrático às mãos deste país, penso que não é novidade para ninguém. E que é duma enorme e abjecta arrogância cultural tentar impôr o mundo Ocidental em toda a parte sem o mínimo respeito pelas outras religiões, credos e povos, em nome da Paz, quando realmente o "P" que a todos importa é o do Petróleo, também é duma hipocrisia que brada aos céus.
Agora, daí até almejar que o mundo se assemelhe a um grande campeonato de futebol, também não sei até que ponto não estaremos a exacerbar as qualidades deste: o Mundial só junta as pessoas durante um mês, e ainda assim são fartos os episódios de pancadaria, manifestações racistas e confusões que se desenrolam no meio de tanta «amizade»; os próprios jogadores, desencam uns nos outros que é uma coisa parva, insultam-se mutuamente num espírito o menos desportista possível e ninguém estaria ali a dar à perna noventa minutos atrás dum esférico com os olhos de meio mundo postos em si, se para isso não fosse pago a peso de ouro.
Estou perfeitamente ciente de que não existem soluções perfeitas, mas seria mesmo este o mundo que desejaríamos para nós?

p.s.Que GOLAÇO aquele que o Deco marcou frente ao Irão, jesus! Oitavos de final: aí vamos nós!!!

Jornalismo de qualidade

2006-06-18T18:26:00.000+01:00

Admito que possa estar escrevendo isto influenciada pelo "galo" crescente com que fui ficando à medida que os dias da semana se desenrolavam e o tempo piorava a olhos vistos, a ponto de dar por mim sentada no sofá num non-stop de «lanches-cartas-televisão» durante DOZE horas seguidas porque lá fora o dilúvio não paràva, salvo para dar lugar a uns trovões, raios e relâmpagos. Mas os telejornais, com especial enfoque no «Jornal Nacional» estão a tornar-se deprimentes de ver, maus demais!!
A reportagem versava, precisamente, sobre os feriados de Junho a que costumam estar associadas mini-férias, e «...que azar estavam a ter os portugueses este ano». Punham então uma jornalista a passear pelas praias algarvias de microfone em punho seguida do camera-man, perguntando a pseudo-banhistas agora enrolados em toalhas para se protegerem da chuva se estavam a gostar das férias; a miúdos e graúdos chicoteados por ondas de areia arrastadas pelo vento se estavam a divertir-se na praia; no paredão de Faro, entrevistando os (poucos) trauseuntes que com a borrasca se atreviam a sair à rua se estavam a aproveitar bem o passeio, já que «as condições para se bronzearem» não eram das melhores.
Para depois concluir, com um ar muito profissional, de quem dá uma notícia de importância suprema, que «apesar das condições atmosféricas não serem das mais agradáveis, os portugueses resignam-se aos chuviscos e continuam a vir para o algarve, em busca de algum descanso». A isto seguiu-se a notícia de que as milícias timorenses haviam por fim concordado em pousar as armas. (Ainda bem que a triagem do que releva e não releva ser mostrado é tão bem feita. Assim fico muito mais descansada, com a qualidade da nossa televisão).

Portugal # Angola

2006-06-18T18:12:00.000+01:00

No primeiro jogo de Portugal para o Mundial de futebol, os dias ainda eram de verão no algarve, pelo que as pessoas que lá estavam de férias, como eu, conseguiram ver o jogo «como deve de ser», ou seja: numa esplanada a apanhar sol, e de copo "em riste".
Trajada a rigor (isto das lojas dos chineses a venderem de tudo e mais alguma coisa dão um jeitão - não é que lá fui encontrar t-shirts, tops e cachecóis, bonés, crachás e bandeiras de TODAS as selecções participantes? O que vale é que eu só queria uma coisita para torcer por Portugal...) e devidamente pintada (cortesia dos iogurtes do supermercado, que traziam de brinde o «kit de maquilhagem» para o Mundial) , lá fomos para a marina de Vilamoura, em busca dum bar com ecrã gigante donde desse para ver melhor o jogo do que na nossa televisão (10#15 cms, um espectáculo...)
Como o patriotismo ainda ia em alta, decidimo-nos ficar pelo "Sete", o bar do Figo/Paulo China. Pelo sim, pelo não, ainda que Portugla não vingasse, sempre eram mais uns tostões que o nosso capitão metia ao bolso (podem-lhe fazer falta, coitado, para mais agora que consta que prometeu aos colegas de profissão uma semana de férias pagas, no caso de ganharmos a competição).
Os primeiros 5minutos de jogo foram um "show" de bola, com dois remates à baliza em que num deles se fez o golo, mas no resto do jogo ia adormecendo, e na 2a parte lembrei-me mesmo porque não tinha renovado esta época as quotas para ver os jogos do Sporting: ao ver a Selecção jogar, parecia estar a ver a minha equipa, a ganhar por um triz e ainda assim jogando à defesa, fazendo os espectadores ficarem de coração apertadinho até ao apito final do árbitro.
Que o próximo seja melhor jogado! Amén!

Bailaricos

2006-06-18T18:02:00.000+01:00

Apesar de ter nascido em Lisboa e de sempre ter vivido na cidade, tenho uma costela saloia, herdada não sem bem de que familiar; o que é certo é que, assim que começa o mês de Junho - e com ele as festas populares - me salta logo o olho para os becos mais castiços, para as ruelas mais apertadas, em busca de sardinhas assadas na brasa, entremeada entalada no pão, um jarrinho de sangria ou uma imperial.
E este ano não foi excepção. Vai daí, na passada sexta-feira juntámos um grupo e fomos espreitar o bailarico do nosso bairro. Na rua do Possolo, nos Prazeres, foi montado um arraial digno de visita; nas instalações abandonadas dum terreno que agora espera licença de construção, barraquinhas vendendo manjericos, farturas, comes & bebes, mesas e cadeiras dispostas ao acaso e um palco montado ao fundo são o cenário para uma noite divertida, passada entre amigos, a jantar qualquer coisa e dando um pé de dança ao som do «Aperta com ela» ou d'«A Garagem» (agora em versão remodelada, em que "de noite, ao serão/ estou até mudando o óleo na garagem do patrão";)

Burrocracias

2006-06-08T14:15:00.000+01:00

Estava uma tórrida tarde de Verão, apesar deste ainda não ter oficialmente começado, os termómetros de rua marcavam para cima de trinta e cinco graus, a parca roupa que trazia ainda assim teimava em colar-se-me ao corpo; no carro o calor era verdadeiramente insuportável, dando no mínimo para fritar um ovo no capot. Chego ao Campo Grande, lugar da repartição camarária, e vejo-me doida para estacionar o carro. Ao fim de quatro voltas, lá acho um buraco onde enfiar o bólide.
A derreter, entro no impessoal edifício cinzento da Câmara, onde sou bafejada com um agradável ar condicionado, a par duma menos agradável segurança, que me informa onde devo dirigir-me para tratar do que quero com meia dúzia de palavras secas, cuspidas com desdém – talvez o facto da minha indumentária de praia, contrastando com a sua apertada farda também não tenham ajudado muito, admito.
Dentro da dita repartição, novo segurança diz-me que, para o que venho tratar, qualquer das 5 secções à disposição servem menos a primeira, pelo que me posso servir de qualquer senha. «Estranho», pensei, «Se é de facto assim, porque existem cinco divisões com nomes diferentes?» Mas lá tirei uma “ao calhas” e sentei-me à espera.
Meia hora depois, chamam-me. Obviamente, NÃO servia qualquer senha, e eu estava na secção errada, pelo que tive de tirar nova senha, perante o olhar impávido do segurança-aldrabão, e preparar-me para nova espera.
Quando chega a minha vez, despacham-me em cinco minutos, dizendo que aquilo está «prestes a fechar», e de qualquer maneira não era bem àquela repartição que me deveria dirigir, pelo que me aviam com um papelucho escrevinhado para novo gabinete, agora no piso de cima.
Nova senha, nova viagem. Uma vez na mesa 2, sento-me em frente à Dona Adelaide, cabelo cortado rente ao pescoço, óculos de armação dourada, braços rechonchudos e gorduchos, com pregas, e uma camisola sem mangas, tudo envolto num ar de muito poucos amigos (à semelhança da colega da recepção – se calhar é requisito para se trabalhar em serviços chatos, ser-se chato também).
A Dona Adelaide ouve, sem a mínima paciência, ao que venho, e com um gesto de enfado empurra na minha direcção um formulário para preencher. Com um suspiro de desagrado diz-me que posso fazê-lo à sua frente, uma vez que não há mais ninguém à espera, mas nem por isso me presta mais atenção. Tanto assim, que mal acabo de preenchê-lo o volta de novo para mim, dizendo que está todo mal, as letras careciam ser maiúsculas (apesar disso não estar lá escrito, nem ela mo ter dito antes). Dá-me outro formulário para preencher, enquanto comenta com a colega do lado, igualmente encalhada, gorda e mal disposta, o final da novela da noite que se avizinha.
Quando por fim lhe entrego o maldito papel preenchido, exausta de tanta bu(r)rocracia, a Dona Adelaide lá faz o obséquio de o carimbar e me informar que daqui a duas semanas receberei um postal em casa contendo uma autorização para que torne ali a levantar o documento pretendido.Bin Laden: Se algum dia te apetecer bombardear Lisboa, vai ali ao Campo Grande, e quando sobrevoares um edifício com uma grande bandeira nacional, a dizer «a Câmara apoia a Selecção», larga aí os teus explosivos, ok?

Dia Mundial da Criança

2006-06-04T21:00:00.000+01:00

A minha mãe foi operada dia 31 de Maio. No dia seguinte fui vê-la, e - enquanto esperava na sala das visitas, que partilhava com recém papás - ouvi uma conversa deliciosa, que passo a transmitir;
O pai, de origem angolana, ia recebendo sucessivas felicitações de amigos e familiares, pelo seu primeiro filho. À pergunta (da praxe) das parecenças, dizia ele ao telemóvel: «O puto é parecido comigo sim, preto como eu, e nas orelhas também!» E ria muito.
Em homenagem a todas as crianças, fica então este post do filho-que-saía-ao-pai, a começar no tom de pele, e até nas orelhas!!

In Rio lounge

2006-05-31T14:36:00.000+01:00

Com uma vista soberba sobre o Tejo e a ponte 25 de Abril iluminada à noite, com o Cristo-Rei ao fundo, e uma baforada de ar morno a fustigar-nos a cara, aliviando a "tosta" que esteve o dia inteiro, fui à inauguração desta nova discoteca/bar no passado sábado.
Já todos estávamos fartos de conhecer a esplanada do "Café IN", ainda não tiveramos era a oportunidade de lá dar um pezinho de dança, porque nem havia espaço para isso. Agora, com as obras de alargamento da parte de fora, criaram-se três espaços distintos - indoor, uma tenda intermédia, e lá fora propriamente dito - onde se pode estar a dançar, na conversa com os amigos e/ou a beber um copo.
O ambiente não é muito diferente do LOFT, da KAPITAL ou do TAMARIZ, sendo que o IN RIO LOUNGE promete tirar alguma clientela a este último, já que fica bem mais à mão e convida ao mesmo espírito de festa.

«O Código da Vinci»

2006-05-25T22:05:00.000+01:00

Arrastada por um amigo cinéfilo, lá me prestei à loucura de ir ver «O Código da Vinci» no dia seguinte ao da estreia. Brincadeira: ao meio-dia e meia vou às bilheteiras do Corte Inglês, que está exibindo o filme em 3 salas e só consigo lugares para a segunda fila a contar da frente, para a sessão das 22h.
Portanto, fica aqui o conselho: para quem não goste de ficar estrábico durante dois dias como eu, esperem mais umas semanas até que a onda de histerismo passe, e vejam o filme calmamente, até porque – e ao contrário do que as críticas cilindrantes possam fazer crer – aquilo não está porcaria nenhuma.
É, aliás, bastante duvidoso, que um filme realizado pelo mesmo homem que dirigiu «Apollo 13» ou «Uma mente brilhante», protagonizado por um actor galardoado com dois Óscares da Academia ou tendo como actriz principal a mulher que deu cara a um êxito de bilheteira como «O fabuloso destino de Amélie Poulain» seja “uma porcaria”.
Apesar de já ter lido o livro há dois ou três anos, o filme pareceu-me bastante fiel à narrativa. Em produções como esta, que acarretam consigo uma enorme expectativa dado o sucesso astronómico do livro (já com «Harry Potter» sucedeu o mesmo), dificilmente se consegue agradar a todos. Mas penso que essa também não deve ser a meta de nenhum realizador. O que ali vemos é tão-só uma das interpretações possíveis que podemos dar ao que lemos. A imaginação de cada um de nós tem, obviamente, carta branca para das letras partir para os mais altos voos onde só o céu é o limite…
De volta ao filme, é algo longo (cerca de duas horas e meia), e ainda assim não consegue abarcar todos os aspectos do livro. Para dar dois exemplos, no filme a jovem descendente de Jesus Cristo não tem nenhum irmão como no livro, e também não existe, entre ela e Robert Langdom, qualquer “affair” – ficam simplesmente bons amigos.
No entanto, isso não chateia – talvez tire apenas um pouco da «pimenta» que tinha a narrativa. De resto, a caracterização das personagens está bem feita (nomeadamente a de Cilas, o monge, é soberba, e a do Cardeal Aringosa, assim como a do Comandante da polícia, Bezu Fache, também não desilude). Na minha opinião pessoal, faltam a Tom Hanks alguns anos e charme para desempenhar o papel de Robert Langdom, assim como Audrey Tautou não tem a sensualidade da personagem que encarna. Mas isso não põe em causa o seu bom desempenho no filme, e lá está, é a impressão que o meu imaginário construiu dos protagonistas.
Assim, acho que as críticas são de ignorar, e «O Código da Vinci» merece ser visto. Ainda que não seja nenhuma obra-prima, penso que está bem conseguido.

«A Paródia»

2006-05-25T22:04:00.000+01:00

Comprado há um par de anos por um casal jovem, o Pedro e a Filipa, ao antigo dono do «Pavilhão Chinês»; aliás, nem era preciso dizer, pois quem conheça este último e entre naquele, denota logo o mesmo género de ambiente, o mesmo tipo de decoração. A sua gerência é alternada quinzenalmente entre os proprietários e outra parelha amiga.
Chegados ao fim da rua do Patrocínio, em Campo de Ourique, do lado esquerdo, antes da igreja, um pequeno toldo rendilhado «bordeaux» com um candeeiro em latão pendente por cima chama-nos discretamente a atenção para este refúgio.
A porta está sempre fechada, é preciso tocar à campainha. O Pedro está ao balcão, quem costuma atender é a Filipa. Um bocado sisuda para os clientes que não são habituais, lá nos indica uma mesa onde podemos sentar-nos.
A sala não é muito grande, toda forrada de papel cor-de-vinho, com bancos estofados em veludo da mesma cor, a iluminação é coada através de candeeiros amarelos-pardacentos, e a decoração à base de posters de jazz e milhares de caixas de fósforos (vazias, espero eu) coladas às paredes. Na saleta adjacente, os acordes animados dum piano convidam a uma espreitadela.
Nota-se que as pessoas que lá vão são mais ou menos sempre as mesmas, pois o ambiente é um bocado familiar, mas é um lugar simpático para tomar um copo a qualquer hora da noite, uma vez que só fecha às sete, e tem umas tostas mistas fantásticas para matar a fome «da madrugada».

A sentença

2006-05-25T22:03:00.000+01:00

O último dia de aulas do meu curso de Direito culminou com uma actividade que já não praticava para aí há uns 8 ou 10 anos atrás: uma visita de estudo. Fomos assistir a uma audiência no tribunal judicial de Oeiras, que é tido como «um dos melhores» (leia-se, mais célere).
O ponto de encontro estava marcado às nove da manhã, à entrada do tribunal. Às nove e meia ainda não tinham feito a 1ª chamada – não a nossa, obviamente, mas a referente a arguido, testemunhas e demais presentes necessários ao julgamento. Três quartos de hora volvidos, mandaram-nos (finalmente!) entrar. Aquilo quase se parecia com um centro de saúde: nem é assim tão descabida a comparação; afinal, ambos são serviços públicos, com pessoas muito mal-encaradas a circularem dum lado para o outro a braços com resmas de papelada, meia dúzia de cadeiras mal amanhadas e muitas horas de espera pela frente.
Dizia eu, entrámos na sala de audiências, e lá estava o Sr. Jaime Nairidi, 34 anos, ex-segurança da empresa que agora o processava, actualmente desempregado, de origem angolana e acabado de legalizar – fazia ali um mês, dizia ele à Juíza.
Acusado dos crimes de «desobediência» e «resistência à autoridade», discutia-se segunda-feira, dia 22 de Maio de 2006, o que se havia passado dia 10 de Junho de 2003, ou seja, já há alguns mesitos atrás…
Resumindo, uma empresa acusava o seu ex-empregado de ter invadido as instalações sem para tal ter sido convidado, se ter recusado a sair, e – quando a GNR foi chamada para o levar à força – lhe ter resistido, tendo provocado «danos no crachá de dois agentes e leves escoriações no braço dum terceiro, assim como o entorse dum dedo mindinho». Era o que dizia no processo, estou a citar à letra.
Exortado a contar a sua versão da história, o pobre homem lá explicou que a empresa lhe devia 3 meses de salário, era a 4ª vez que lá o ia reclamar, e – sem dinheiro para comer ou pagar o aluguer do quarto onde morava – se negou-se, realmente, a sair de lá sem o dinheiro, tendo-se agarrado à secretária (mesa, não mulher claro) com quanta força tinha quando o tentaram levar à força para a rua. Foram precisos três agentes da GNR para fazê-lo, e mais dois para – em conjunto com os primeiros – o obrigarem a ajoelhar para lhe porem as algemas e levarem-no dali para fora.
Com esta confusão toda, partiram-se dois crachás dos agentes que tentavam imobilizá-lo, e um terceiro terá sofrido uns arranhões no braço, assim como torcido um dedo da mão. O Sr. Jaime, por seu lado, ficou com a rótula do joelho direito descentrada quando o prostraram no chão, foi operado há três anos e está à espera de ser chamado agora para uma segunda intervenção cirúrgica. Coxeia que se farta, ao ponto da Juíza, gentilmente, lhe ter permitido que depusesse sentado.
Eu não teria acreditado se não tivesse visto, o quão hipócritas podem ser certas pessoas (o patrão do Sr. Jaime, neste caso) ao ponto de processarem um homem que passa necessidade por sua culpa, e ainda ficou gravemente ferido devido à desnecessidade da força usada.
A Juíza absolveu-o, e o desgraçado lá viu sair-lhe de cima, ao fim de 3 anos, a sombra dum processo que lhe custaria, decerto, os olhos da cara subvencionar. E abandonou a sala a mancar, esperando agora a sua vez de ser chamado no hospital.

Dino-Dinamite

2006-05-25T22:01:00.000+01:00

Meia dúzia de linhas davam conta, n’ «O Público» de domingo passado, que o actor Francisco Adam, o Dino da série juvenil «Morangos com Açúcar», morto na madrugada do domingo de Páscoa num acidente de viação que mobilizou meio Portugal adolescente até à sua aldeia natal para assistir ao enterro, que teve – inclusive – honras de ser filmado em directo para um canal de televisão qual figura de Estado, afinal não estava assim tão «inocente» da sua morte como isso. Passo a explicar;
Naquela altura, chocou muitas centenas de pessoas que a vida de alguém tão jovem tivesse sido ceifada de forma tão cruel, para mais que «o actor apenas havia bebido água na sessão de autógrafos dada previamente à fatalidade». Assim o assegurava o dono do estabelecimento onde a mesma tivera lugar.
Mas ao que parece, os resultados da autópsia vieram revelar que no organismo do falecido permaneciam vestígios dum pozinho branco chamado «cocaína», que poderá ter sido determinante na falta de reflexos do condutor e o fez ir em frente num entroncamento e despistar-se, esborrachando-se entre duas árvores.
Cada um lá terá a sua opinião, mas eu cá julgo que talvez fosse boa ideia começar a alertar os milhares de jovens adictos desta série que os seus heróis não são exactamente modelos a seguir na vida real; esta «meia dúzia de linhas» não devia ser abafada com paninhos quentes, porque se actores como este são referências para tantos miúdos, com eles existe também uma responsabilidade acrescida no modelo de vida que dão.
E este não seria um caso pontual. Ao que consta, outra estrela da mesma série comemorou o seu aniversário há uns meses, no «privado» duma discoteca da moda em Lisboa, e quem fosse à casa-de-banho da mesma, poderia assistir ao espectáculo degradante de ver vários «morangos» a snifarem linhas de coca na bancada do lavatório.
Será mesmo este género de modelos que queremos para os adultos de amanhã?

Sexo Nasal

2006-05-23T23:20:00.000+01:00

Cada vez aprendo mais com as entrevistas de emprego a que tenho ido.
Ontem, por exemplo, estava eu pacientemente à espera da minha chamada – do sítio onde me tinha sentado não haviam muitas distracções, mesa com jornais ou revistas, ainda que jurídicos, não existiam, a janela dava para uma fachada lisa das traseiras do prédio vizinho, e nas paredes do átrio da entrada só pendia um quadro meio surrealista (suponho), uma vez que o cavalo nele representado estava decapitado – , apenas distraída pelo zumbido duma mosca que ocasionalmente cruzava os ares, quando a conversa das duas meninas que estavam na recepção, pespegada mesmo à minha frente, me acordou do marasmo em que já havia caído há cerca de meia hora atrás;
A Susana contava à Raquel, na sua voz de ursinho de peluche, boa para fazer as falas de personagens de programas infantis, como tinha sido a sua última escapadela de fim-de-semana com o Hugo, seu namorado.
Aonde foram não sei precisar, mas narrava ela que lá em casa era costume caber-lhe a função de fazer a mala de ambos, e que partilhavam o mesmo necessàire para os produtos de higiene dos dois.
Chegados ao destino, e sendo já noite, está a Susana deitada e o Hugo na casa de banho, quando este lhe pergunta pelo soro fisiológico, porque está meio engripado e o pingo no nariz teima em cair. Já ensonada, a namorada diz-lhe que procure na bolsa que compartilham, adiantando ainda que a embalagem do soro seria transparente e «de esguicho».
(Esta parte a Susana já não contou, mas eu suspeito que o Hugo fosse míope e já tivesse tirado os óculos para se deitar. É importante esta nota, pois só assim se explica o resto da história).
Rendida ao cansaço, Susana dormitava quando o Hugo solta um berro – seguido dum impropério que aqui não reproduzo – e a acorda, aparecendo no quarto agarrado ao nariz e com a boca escancarada para conseguir respirar melhor. Ao que parece, tinha deitado outra coisa qualquer que não soro pelas fossas nasais adentro, que fazia com que a mucosa colasse em vez de desentupir como seria suposto.
Quando a Susana se levanta para ver qual era o drama, e que raio tinha o namorado usado no lugar do soro, descobre o tubo do lubrificante aberto, e perdida de riso manda o namorado lavar o nariz com água morna. Parece que uma nova modalidade do kamasutra estava prestes a ser descoberta por este nosso herói, mas o desfecho não foi o mais feliz, e assim continuamos com as mesmas (monótonas) dezenas de posições para praticar.
Mas obrigada pela temeridade na mesma, Hugo. E pela aventura do «sexo nasal», que me ajudou muito mais a passar o tempo do que a estúpida da varejeira que desenhava círculos no ar.

O dia D

2006-05-15T18:03:00.000+01:00

No dia 15 de Maio, às 12 horas e 28 minutos saí da Faculdade de Direito da Universidade Nova de Lisboa "teoricamente" LICENCIADA. Isso significa que se acabaram as aulas, as palestras e os apontamentos, os exames, as pautas e as temporadas a estudar. (Pequeno pormenor: a partir de Setembro, desaparecerão também as férias de Natal, as de Carnaval, as da Páscoa e as de Verão, mas isso é algo sobre que choramingarei mais tarde...)
Apesar de estar há uns bons quatro anos a ansiar por este dia, neste momento não me consigo sentir propriamente FELIZ - talvez por ainda não ter estágio, talvez por ainda não ter «digerido» bem o acontecimento, talvez porque me encontro num consultório dentista, em PÂNICO porque prestes a arrancar um dente do ciso. Para melhorar as coisas, uma gorda vestida de verde-alface (talvez numa tentativa de parecer a própria repolhudinha) descreve alegremente ao telemóvel a uma amiga as anestesias e manobras que está prestes a receber - eu, por mim, dispensava bem pensar muito sobre o assunto até me sentar na cadeira, já me bastou a noite em claro e o dia todo rabugenta, mas há gente para tudo, o que é que se há-de fazer?!...
De qualquer maneira, isto dos dentistas agora virem equipados de net sempre nos permite vazar as nossas últimas angústias antes de desaparecer pelo corredor desinfectado adentro, para os meandros das agulhas e das brocas, donde espera voltar sem dor, e o mais rapidamente possível!

«Medeia»

2006-05-15T12:57:00.000+01:00

Peça original de Eurípides, traduzida por Sophia de Mello Breyner, está em palco no teatro D.Maria II a tragédia grega da mulher que trai o pai e a Pátria - chegando até ao cúmulo de assassinar o irmão - para fugir com o seu herói e amado Jazeu levar-nos-ia ao emociante desenrolar da sua angústia aquando da debandada de Jazeu de casa para se juntar com a jovem princesa do reino que culmina com Medeia degolando cruelmente os próprios filhos (fruto do seu amor com Jazeu), não fora a injecção de duas horas sem intervalo que o espectáculo tem de duração.
Isso faz-nos, inevitavelmente, perder a atenção porquanto é impossível manter a mesma posição quando ainda por cima o "espaço de manobra" para dobrar as pernas é minúsculo.
Os cenários são pobrezinhos, assim como o guarda-roupa: o pai da princesa assassinada fazia lembrar um vagabundo, no seu casacão de flanela pelos tornozelos e capacete de bicicleta na cabeça (traje, na minha opinião, pouco digno de um rei). Mas os actores são bastante expressivos, especialmente o pajem que dá a Medeia a notícia de que a sua vingança surtiu efeito, e a princesa morreu envenenada (que, salvo erro é Fernanda Lapa, a encenadora da peça).
A sala, em si mesma, é muito bonita - valeria a pena visitar o teatro só para contemplá-la - e o preço dos bilhetes bastante acessível.
No entanto, o problema da não interrupção da representação já acima referido, acrescido da lenga-lenga cantanda pelas aias sempre que termina cada acto, leva a aconselhar a quem pense ir ver a peça uma boa dose de paciência, assim como uma almofada, tudo isto precedido duma boa noite de insónias.

A Bela e o Monstro

2006-05-12T00:05:00.000+01:00

Encorajada por um amigo/leitor dos meus «papéis», inscrevi-me há uma semana num curso de escrita criativa a fim de dar (mais) largas à minha imaginação. O «dito cujo» - curso, não amigo - é leccionado por uma personagem que se auto-denomina de «poeta» (o que assim de repente soa um bocado presunçoso, acho eu) e cultiva um look deveras intelectual - óculos de massa pretos, melena caída sobre os olhos, roupa alternativa... - o que só quer dizer que é coerente.
Mas esta crónica não é para falar dele, mas das minhas duas colegas de turma, a Mafalda e a Cláudia. Ambas trabalhadoras num banco, estão ali para arranjarem maneiras mais variadas de comunicarem com os clientes.
A Mafalda é a típica «tia», cabelinho escadeado, a cara moderadamente bronzeada, unhas manicuradas, corpo ginasticado, pulseiras douradas com moedas inscritas com a inicial dos filhos, roupa «da moda» e falar afectado. É licenciada, fala sempre pelas duas - vieram juntas tirar o curso, percebe-se que são «velhas amigas» - e não dispensa ter o telemóvel ligado porque «tem negócios», propondo até que se alterassem os horários das aulas em função da SUA disponibilidade. (Que umbigos grandes que certas pessoas têm meu deus...). É a Bela.
A Cláudia é o oposto: gordinha a resvalar para o matrona, calça sapatos rasos e usa roupa discreta e sem corte nenhum, arranja as unhas em casa e usa-as «ao natural», o cabelo está cheio de brancos, na cara os vestígios de maquilhagem são inexistentes. Sem aliança no dedo, presumo que seja solteira. Tem o 12º ano e é assistente da Mafalda. É o Monstro.
Curiosamente, quando os exercícios começam, as duas transfiguram-se. De caneta e papel em riste, a Claúdia leva-nos por caminhos prodigiosos da sua mente cheia de fantasias, é muito divertida a contar histórias, tem humor, espontaneidade e jeito para compôr. Ao contrário, a Mafalda «não dá uma para a caixa», tem dificuldade em cumprir os prazos dados, depois não consegue articular frases eloquentes, não tem capacidade de abstracção nenhuma, enfim...
Tenho muita curiosidade em saber como seria a vida destas duas amigas, que ali têm uma relação perfeitamente simbiótica, se a Cláudia tivesse nascido com as possibilidades da Mafalda - porque ultrapassa-a, de longe, em talento só que não reparou, e se calhar nunca se vai dar conta disso.

«Lisboetas»

2006-05-10T15:52:00.000+01:00

Na segunda-feira passada fui ver «Lisboetas», em exibição no NIMAS, com a sala praticamente esgotada, provavelmente devido ao facto do filme ter ganho o primeiro prémio no festival IndieLisboa.
A película começa com uma série de carcaças de carne a serem descarregadas num mercado - mais tarde perceberia, através duma crítica lida, que aquilo era uma metáfora à «carne para canhão» que os imigrantes ilegais são no nosso país, mas não me parece que o intelecto da maioria das pessoas esteja a tão refinado nível. O meu, pelo menos, não estava.
Sucedem-se depois imagens variadas ao longo do documentário, primeiro do desespero que são as burocracias e a impessoalidade/insensibilidade com que são tratadas essas pessoas quando se tentam legalizar; meia dúzia de alunos numa escola de portugueses para estrangeiros; o terminal do Campo Grande ao nascer do sol, onde capachos dos patos-bravos da construção civil tentam "regatear" preços muito baixos para levar homens para as obras (sem contratos nem garantias, tudo trinta e um de boca, claro); um "ké frô?" a vender rosas de mesa em mesa em esplanadas à noite, sendo consecutivamente mal sucedido no seu negócio, e acabando a noite junto de compadres de infortúnio à beira rio, enquanto a cidade dorme; consultas num posto médico móvel sito em Sta Apolónia, onde os pacientes relembram vidas passadas, em que eram - por exemplo - pilotos da Força Aérea, enquanto agora dormem em caixas de cartão e têm os pés em chaga por andarem com sapatos cambados, que não são o seu número, sem meias...
Uma imagem recorrente ao longo do filme são as chamadas telefónicas, feitas de cabines ou de telemóveis, para familiares ou amigos, com promessas de retorno a casa, ou - contrariamente - tentando persuadir o outro a juntar-se cá «onde a vida é muito melhor».
Mas não existe um padrão homogéneo entre os protagonistas: para uns, a vinda para Portugal representa uma derrota, uma vez que eram quadros superiores nos países de origem (europa de Leste, na esmagadora maioria). Para outros representa uma vitória, espécie de sonho tornado realidade, já que viviam em condições (ainda) mais piores (em África ou no Brasil), por muito que isso nos seja difiícil de conceber.
Imagens de crianças brincado na praia ou chapinhando no chafariz do Martim Moniz passam pontualmente, como que evocando uma felicidade ingénua naquele que é o único mundo que conhecem.
Na minha opinião, o documentário está demasiado centrado nos homens. Poucas vezes se vêem mulheres, ou porque estão nos países de origem, cuidando do resto da família e juntado dinheiro para um dia virem também, ou porque pura e simplesmente as suas vidas não são exploradas. É um aspecto onde a realização peca, porque se os homens imigrantes têm perante si o duro mercado negro que é o da construção civil, as mulheres têm o da prostituição, muitas vezes são esposas, mães e trabalhadoras "ex aequo", e dava uma perspectiva mais variada se as abrangesse também. Até porque a sua presença no país não passa nada despercebida.
Para além da clandestinidade e da miséria que liga os personagens, existe ainda outro elo muito forte, que é o da religião; sob a forma muçulmana, católica ou ortodoxa, o espectador é convidado a assistir a missas de "godspell", a orações na Mesquita ou na Igreja dos Anjos, uma missa que é especialmente celebrada para os cristão ortodoxos. Penso que a Fé deve constituir um elemento de esperança muito forte na vida destas pessoas, a quem pouco mais resta do que acreditar que um dia, qualquer coisa de bom vai acontecer, e as suas vidas vão, efectivamente, melhorar.

O «essencial»

2006-05-08T20:38:00.000+01:00

Estava eu hoje de madrugada a tomar o pequeno-almoço (segunda-feira é MESMO o dia pior da semana: qual é o universitário que se preze que se levanta às sete da matina e come às escuras porque nem o sol se deu ainda ao trabalho de nascer?...) , sorvendo a minha manga-enfrascada (que nisto da fruta sou muito comodista: se há quem já a descasque por nós, porque irei eu fazê-lo?...) eis senão quando o "tico" e o "teco" - dois dos neurónios mais activos aqui da cabecinha - deram um «clique», apesar da hora matutina, e fez-se luz: como é que eu nunca pensara nisso antes?
Matemática nunca foi o meu forte. Sempre tive mais queda para o português. Ainda assim, há coisas que saltam à vista, e esta é uma delas;
«-Oh mãe, gostas de fruta?
-Sim.
-Porquê?
-Porque é bom.
-Porquê?
-Porque nos dá saúde.
-Para quê?
-Para viver muitos anos contigo.
-Então comes muita fruta?
-Nã...ão...
-Porquê?...»
Acho que já todos corremos para a casa de banho em busca duma gilete com que cortar os pulsos para não ter de ouvir mais este maldito anúncio da criancinha perspicaz. O ponto é que, na explicação técnica que se segue, é dito que cada frasco contém o equivalente a duas peças de fruta descascadas, e eu espanto-me: como é que duas mangas podem equivaler a duas pêras, que por sua vez equivalem a dois morangos? e como se conseguem espremer bananas de maneira a enfiá-las em sumo num frasco? (Se calhar nunca repararam, mas no hipermercado existem sumos de tudo menos de banana. Iogurtes até com pedaços de cereais, mas não de banana. Deve querer dizer qualquer coisa...) Quanto às peras, aos morangos e às mangas: ou estas encolhem como na lavandaria fazem com as das minhas camisas quando se enganam no programa da máquina, ou os morangos sofrem do mesmo milagre da multiplicação que nos tempos bíblicos criou pães e mais pães...
Não sei como tenho vivido sem reparar nisto, mas agora que dei por ela, vou andar num permanente desassossego até que me expliquem o que se passa.

Correcção: dizem que é uma grande virtude saber dar «a mão à palmatória» e eu também acho que sim. Portanto aqui estou, para dizer que acabo de vir do supermercado, e após algumas buscas realizadas constatei que está lá escrito: que um pote de mangas equivale a duas mangas, um de morangos a sete e por aí fora. Menos mau - só falta saber se passaram aí meses a ver quantas bananas conseguiam esmifrar para dentro dum frasco e depois fizeram a média, ou se se limitaram a optar por peças de fruta estandartizadas...:p

Sugestão de fim-de-semana

2006-05-07T22:56:00.000+01:00

A nossa política pode ser corrupta, a economia andar nas ruas da amargura e a nossa sociedade ser das que menos garantias usufrui na UE, mas o clima e a comida continuam a ser duas excelentes razões para se continuar a viver em Portugal.
Ontem esteve um dia fantástico: céu azul limpinho, o sol sempre a brilhar lá no alto a aquecer-nos as costas (positivamente, eu até apanhei um «escaldãozinho») e uma brisa a soprar de vez em quando...nem dava para acreditar que ainda estávamos no princípio de Maio!
Quando está assim, só há uma coisa a fazer - atafulharmo-nos dos jornais semanários e respectivos suplementos, atirar com a toalha para a mala do carro e partir rumo a uma esplanada à beira-mar.
Felizmente, sítios prazenteiros para passar tardes assim é o que não faltam, quer na linha como na Costa. Ontem, para variar, fiquei-me pela banda «de cá», começando por almoçar qualquer coisa leve no restaurante recém aberto da praia da Torre, em Oeiras, aterrando depois no areal mesmo em frente, donde só me levantei já depois do sol de pôr.
À chegada a Lisboa vinha com aquela moleza boa no corpo, de quem esteve o dia todo sem fazer nenhum, na cara um «ar-de-mar», a semear areia por todo o lado, enfim - um cheirinho a Verão:)
Boa semana!

Nova corrida, nova viagem

2006-05-04T14:53:00.000+01:00

Conhecia alguém cujo nick no msn era qualquer coisa como «dizer que arranjar o primeiro emprego é difícil não é um mito». Nos últimos meses sou a prova viva disso mesmo;
No início do 2º semestre, lá para finais de Fevereiro, enviei o meu CV e Carta de Apresentação para uma dúzia de sociedades. Desde então, vou a uma média de 1 entrevista por semana, todas as semanas tirando aquela que foi de Páscoa - graças a deus, até o Direito se detém perante certos eventos...
Tão depressa estamos na crista na onda, com perspectivas de emprego excelentes, quase palpáveis à vista, como no momento a seguir nos debatemos com a mais pura frustação,completamente na fossa, devido a recusas injustificadas. Na esmagadora maioria das vezes tratados abaixo de cão como se duma espécie sub-humana nos tratássemos, o bom do pretender a advogado-estagiário até se espanta de admiração quando é considerado como gente!
Depois vem o maldito síndrome da comparação: nada pior para quem ainda se encontra em «banho-maria», com o fim do curso à vista mas sem futuro definido, do que aqueles tipos que fazem lembrar um balão de ar quente, cheios de si mesmos, todos ufanos e que cantam aos sete ventos como será maravilhoso o seu emprego em X ou o seu trabalho em Y, e a malta ali, a «vê-las passar».
Hoje e amanhã tenho duas entrevistas muito importantes.
O meu pai tem uma frase fantástica para definir aqueles que devem ser os horizontes de ambição de qualquer recém-licenciado: «O comboio passa para todos. É preciso é estar na estação à hora certa, porque só parará para entrarmos uma vez».Amén.

A filha pródiga à casa torna

2006-05-03T17:15:00.000+01:00

Numa versão up-dated da parábola biblíca, «Eu, estou aqui» , a redimir-me de SEMANAS de ausência - não tinha noção de há quanto tempo não escrevinhava aqui no blogue - quase 15 dias... é o que dá, ser uma finalista azafamada com a busca do primeiro emprego; acaba-se sempre por descurar algumas coisas... (e ok, eu confesso - também fui de feriado para o Algarve - mas, caramba! Se os deputados podem, por maioria de razão, também eu comum-mortal tenho direito a uma escapadinha até à praia).
Aliás, agora que falei nos deputados veio-me à cabeça toda a notícia e escandaleira que fizeram à volta da questão. Não percebo qual é o espanto: então não estamos já todos fartos de saber que é assim que aquilo funciona? Da mesma maneira que nos hospitais, escritórios e empresas se fazem "vaquinhas" com o colega de serviço para «nesta semana vais tu e eu tapo-te; mas da próxima vou eu», também na AR deve ser o mesmo. Já imagino, aliás, o António Vitorino de calendário em punho, a acertar com o Carrilho quais as pontes que dão mais jeito a cada um... Simplesmente desta vez houve uma descoordenação, as coisas não funcionaram como deviam, e quem devia ficar também foi de férias, e aí deu mais nas vistas. Tão simples quanto isto.

Trocadilhos

2006-04-21T17:13:00.000+01:00

En tierras de nuestros hermanos hay que tener mucho cuidado con lo que dicimos...e vice-versa! Senão podem acontecer-nos cenas tristes como estas:
Um espanhol recém chegado a Lisboa para trabalhar, começa a fazer o «levantamento etimológico» das palavras que lhe servirão para o desenrasque do dia-a-dia; vai a um café e pede "una clara". O empregado não percebe que raio quer o homem, ao que este tenta explicar-lhe, que é cerveja com gasosa, com sprite..."Ah!Quer um 'pinOchet', é isso?" E o estrangeiro acaba por assentir, escrevinhando no seu bloco de rascunhos «una clara es un pinochet», para futuras noitadas. Incrédulo com a aparente relação que os portugueses estabeleciam com o ditador chileno ao associá-lo a uma bebida, e muitas vezes judiado perante os amigos, mais tarde lá percebeu que era um «panaché», e não um «pinochet» o que bebíamos.
Mas a vingança é terrível. Um belo dia, estava um tuga de erasmus em Espanha, acontece chegar tarde a uma aula devido a provas de condição física que havia realizado previamente. Perante um auditório cheio de gente, entra na sala e diz ao professor "Perdone porque estoy retrasado, pero estuve haciendo una corrida y..." Não conseguiu acabar a frase, tal era o volume das gargalhadas na aula, que iam deitando a casa abaixo.
Traduzido à letra, o que o infeliz disse foi qualquer coisa como: «Desculpe mas sou atrasado mental (seria llegar con retraso, e não retrasado) porque estive a ejacular (é a tradução literal de corrida, fora do contexto dos touros) e...»
Chato, não é?;)

Morangomania

2006-04-20T12:25:00.000+01:00

Estava agora a folhear a "Visão" durante o coffee-break da manhã, eis senão quando me deparo com uma carta deliciosa duma (decerto) professora assaz preocupada com os efeitos nefastos da série "Morangos com Açúcar" (MCA) - pasme-se - ... para os ADULTOS!
Passo a transcrever alguns excertos (salvaguardados os devidos direitos de autor, bem entendido):
«Já se impunha que a série MCA tomasse um lugar importante em cursos de formação de professores a fim(...) de se mostrar (...) o que não se deve fazer. Por exemplo, a professora de inglês não devia falar português nas aulas; a avaliação não devia ser praticada como arma repressiva,etc.etc. (...) No plano de gestão escolar (...) os casos disciplinares lembram julgamentos sumários sem passos fundamentais como inquéritos ou audiência de testemunhas (...) Será que nenhuma Associação de Professores ainda se deu conta deste fenómeno?»
Não, pelos vistos não. E até posso apostar porquê - quem é que consegue descortinar tão elaboradas críticas numa série ultra-light de entretenimento juvenil que dá diariamente ao fim da tarde? Se na carta não viesse referido o nome do programa, eu nem seria capaz de adivinhar qual era!
Não ponho em causa que MCA são um "boom" sociológico digno de estudo, mas não propriamente pelas razões descritas - quem é que se vai preocupar com os métodos de ensino da professora de inglês ou querer saber como funciona o Conselho Disciplinar duma escola? Será que esta leitora não percebe que miúdos de 12 e 13 anos que vêem MCA nunca perceberiam nada se a malograda professora falasse o tempo todo em inglês? E que questões técnico-organizativas dum colégio não interessam nem ao menino jesus?
Concordo que MCA deviam ser alvo de vários ensaios até, mas acho mais preocupante a mensagem que transmitem sobre comportamentos adolescentes, em que todos curtem com todos, personagem sem namorado(a) é «persona non grata»/espécie de ET, sexo é o prato do dia TODOS OS DIAS, vestem-se como palhaços (eles), como lolitas (elas), pintam-se como se andassem numa prova de testes de maquilhagem e é esta geração «legalize» e supérfula que diariamente (e em dose dupla) influencia e desencadeia movimentos mimetistas nos jovens portugueses.

Javardices Lapónias - parte II

2006-04-19T13:46:00.000+01:00

A pedido de muitas famílias, resolvi dar novo impulso a esta árdua tarefa que é reportar as partes «menos boas» do bairro da Lapa. Here we go again...

Rogo às estações televisivas que passem mais vezes o anúncio das criancinhas a correr à volta dos ecopontos com esclarecimentos BÁSICOS sobre as funções dos mesmos porque, pelo menos aqui na zona, as pessoas ainda não atingiram bem o objectivo dos ditos-cujos!!

E para quem tenha um DESTES (publicidade da raça à parte, mas era o único modelo disponível de momento)...

...devia passeá-lo com isto - chama-se um SACO DE PLÁSTICO, para o caso da marca-branca não conseguir ser suficientemente elucidativa...

...para evitar aquilo: acho que a imagem consegue ser clara, não?!

Seguem-se por fim o "nigas" ou o "bek", alguns dos graffiters do bairro. (Sugestão para os artistas, na hipótese de me estarem a ler: sigam, n'Os Morangos com Açúcar, a campanha "Graffitar não é estragar", e parem de sujar as paredes dos prédios!)

Prioridades

2006-04-17T22:43:00.000+01:00

Chegava ontem de Espanha, vinda do fim de semana prolongado da Páscoa, quando decidimos - eu e o pessoal ocupante do carro - fazer uma paragem no Algarve para jantar qualquer coisa antes de seguir viagem rumo a casa.
Calhou ter ficado num lugar virado para a televisão, e já depois de ter feito o pedido, sem nada que fazer, levantei o olhar para ver qual era o "top-3" do «Jornal Nacional» no Domingo de Páscoa; um quarto de hora a descrever a morte dum jovem actor d'Os Morangos com Açúcar num acidente de viação, seguido duma entrevista em directo à coordenadora geral daquele programa, assim como a descrição detalhada do acompanhamento psicológico de que os colegas de trabalho iam ser alvo (1a notícia). O número dos restantes ilustres-mortos-anónimo-desconhecidos da "Operação Páscoa" deste ano (2ª notícia). A história duma senhora que entrou no hospital de Leiria para ser operada ao pé direito, e saiu de lá com o esquerdo engessado (3a notícia).
A missa rezada pelo Papa ao vivo da Praça de S.Pedro ainda teve de esperar pela vitória do Benfica ao Boavista por duas boas a zero, assim como pelo "extra" de que a TVI iria transmitir em directo, a missa de corpo presente e o funeral do actor supra referido. Em enésimo lugar, chegaram os já tão frequentes quanto (decerto, segundo o ponto de vista do director de programação) entediantes massacres em Israel, que desta feita ceifaram três dezenas de vidas com (mais) um bombista suicida. Uma banalidade perfeitamente desprezível, portanto.
Na capa dos principais diários de hoje, viam-se grandes planos do Papa a falar à multidão; nas colunas laterais a notícia de mais mortes no Médio Oriente, a subida do preço dos combustíveis, a greve da PJ; ainda folheei à procura do "top 3" do «Jornal Nacional», mas n'O Público só vi duas linhas a referirem a morte do rapaz (da famigerada senhora do pé errado, nada). E n´O Diário de Notícias nenhuma daquelas novidades era sequer motivo de publicitação.
Não querendo com isto minimizar o valor de uma vida, penso é que tudo tem limites, e relegar o que afinal dá sentido ao dia celebrado ontem para 4º ou 5º lugar para passar meia hora de "takes" com o defunto, mandando os pivots porem um ar muito compungido enquanto dispáram os shares de audiências com as criancinhas a verem um dos seus ídolos a enterrar é, no mínimo, grotesco.
Esta é a minha conclusão. Cada um que tire as suas.

Circo das Infelicidades

2006-04-17T22:25:00.000+01:00

Podia-me estar a referir àquele really-show acéfalo que continua(?) a passar na TVI em horário nobre, uma vez que os participantes se portam como verdadeiros animais (sem ofensa aos bichos), são uma cambada de palhaços e formam a verdadeira truppe-triste;
Mas por acaso pensava num mail que recebi há poucos dias, que era uma semi-denúncia, um semi-tema para escrever sobre. Como a parte da acção já foi devidamente encaminhada para quem da especialidade, resta-me deixar o comentário:
Trata-se então dum circo montado à beira da estrada do autódromo, de quem vai de Cascais para Sintra, ao pé do Colégio do Ramalhão. Ao que consta, os bichos passam os dias presos ao sol, sem água para beber nem sombras onde se abrigarem, os cavalos magros que nem pilecas e cheios de peladas, os elefantes rodeados de moscas devido ao cheiro nauseabundo que os rodeia. Mas o mais impressionante, dizem, são os macacos que «...se projectam contra as grades numa tentativa desesperada de fugirem sempre que vêem pessoas a passar, lançando guichos horríveis...»
Para pessoas como estas, que ganham dinheiro à custa de maltratarem animais, defendo o mesmo castigo que para aqueles que abandonam os cães e gatos de estimação nas férias - um qualquer ilhéu deserto disponível nas Berlengas, onde possam brincar à vontade ao "Survivor" uns com os outros, só com bilhete de ida.

Viagens - El Mexico

2006-04-09T23:35:00.000+01:00

Uma viagem - qualquer que ela seja, o destino não importa - é sempre um motivo de imenso regojizo. Porque nos faz mudar de ares. Porque nos faz mudar de vistas, de pessoas, de paisagens, de cores, de sabores e isso dá-nos como que uma energia revitalizante. Claro que há viagens melhores que outras. E esta será, sem dúvida, uma delas.
O México e um país imenso, onde uma semana nao dá para ter senão uns pozinhos do que consistirá isto, mas mal se põe o pé de fora do aviõo, uma baforada de ar morno envolve-nos num abraço de boas vindas que só dá vontade de cá ficar. A cultura Maia é deslumbrante e está bem patente nos rostos escuros e redondos, de olhos oblíquos que simpaticamente nos recebem, assim como nas aldeias históricas e recriações artísticas da vida daquela época, como jogos, rituais e danças típicas.
Também a comida é deliciosa, apesar de ultra picante, a música convidativa (salsa e merengue) a "mover la cintura" e o mar dum azul transparente fascinante.
Aproveitando uma tempestade tropical que acaba de estourar lá fora, deixo então umas parcas impressos desta conjuntura que nos esmaga.

Fórum: Cidadania Aberta

2006-04-01T20:03:00.000+01:00

Serve esta iniciativa para apelarmos à nossa consciência cívica e vermos o que podemos fazer para melhorar o sítio onde vivemos.
A minha proposta é apresentar alguns exemplos do que NÃO devemos fazer através de algumas imagens ilustrativas que fui captando aqui no bairro, e convidava-vos a partilhar a mesma experiência, ou seja: a «lapónios», juntar-se-iam «campo ouriquenses», «benfiquistas, «alcantarenses», etc.etc.
Ora apreciem:

«Javardices Lapónias»

Este lugar onde o renault 5 está parado parece muito inofensivo, certo? NÃO! Eis alguns exemplos de como podem ficar os carros lá parados, cortesia das "tias" míopes condutoras de jeeps que lá passam; e apesar do espaço ser perfeitamente razoável para o todo o terreno não carecer de provocar estragos...

Um farolzinho partido...

...ou uma frente amassada (que isto há de tudo, é à escolha do freguês!)

Seguem-se os «lugares manualmente reservados» (num bairro onde a média de carros por família de 2 pessoas ronda os 3...) - na placa pode ler-se um pomposo «por motivo de trabalho (inexistente, asseguro-vos!!), é favor não estacionar. Obrigado» (Assinado: Anónimo)

Aqui a estratégia usada é a da "demarcação com baldinhos", fins de semana e feriados incluídos.

«Elogio ao amor»

2006-03-30T17:07:00.000+01:00

É o título da última peça escrita por Miguel Esteves Cardoso (MEC). Sendo demasiado longa para reproduzir aqui (nem é essa a ideia, e quem queira pode sempre consultá-la no seu suporte original, periódico onde o autor supra citado escreve), deixo apenas a minha humilde crítica:
MEC começa por demorar dois parágrafos para se explicar sobre o que vai escrever; o artigo peca (e em demasia) por generalizações - as tais que são perigosas por correrem grandes riscos de injustiça ; a cautela/racionalidade subjacente a gestos tão simples como o casamento com regime de comunhão de adquiridos é confundida com «parvas burocracias», como se amor fosse sinónimo obrigatório de estupidez!(Eu, pessoalmente, sou muito pragmática, e - até como jurista - acho da maior ingenuidade «fiar-se na Virgem» e crer que o Amor é tudo...)
Chama aos namorados de hoje mimos tão queridos como «embrutecidos», «cobardes» e «comodistas»; «raças de telefonadeiros», «tomadores de bicas» ou «romanticidas». Querem um exemplo de como a generalização FALHA? Ora vejam: sou de Lisboa, e há 6 anos conheci um rapaz do Porto por quem me apaixonei. Durante 4 anos namorámos à distânca, vendo-nos uma vez por mês, a uma média de dois telefonemas por semana. Por duas vezes se tentou mudar para Lisboa sem sucesso, mas como não há duas sem três (e à terceira é de vez), no ano passado conseguiu-o, e desde então alugámos um T1 onde moramos juntos - dá para me explicarem onde está o acomodamento, o embrutecimento ou o cobardismo da situação? É que eu não consigo ver... E, não chegasse o meu testemunho, posso ainda citar de memória, uma relação Lisboa-Sevilha, outra Lisboa-Cádiz, ambas com mais de 1ano de duração. Um namoro Polónia-Alemanha e outro Alemanha-Reino Unido, os dois com uma duração semelhante ao meu.
Mais à frente, que o amor «não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes». Estaria tudo bem, não foram os "nãos" apostos antes de cada oração - então qual é a ideia: termos namorado(a) e passarmos a vida na merda, perdidos por esquinas e vielas, com pensamentos suicidas e ideias tristes? Para isso mais vale só do que mal acompanhado, caramba!
Last but not least, completa com a cereja em cima do bolo: que «a vida mata o amor» (já alguém viu mortos apaixonados?) e «(...) só 1minuto de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também». (e o que é que fazemos dos outros setenta e tal anos de existência?Suspiramos enquanto revivemos, pela enésima vez na memória, aqueles preciosos 60 segundos de Amor Puro?)
Tenham lá paciência, mas nada Amor não é nada disto, e arriscava os meus all-star de estimação em como esta "pérola literária" só foi publicada dado o conceituado autor!
É por estas e por outras que não concordo que só se dê voz a escritores conhecidos - tanto lirismo, tanto mel, e tão pouca significância no conteúdo...

Letras & Lutas

2006-03-30T16:28:00.000+01:00

Cheguei agora a casa numa fúria "daquelas"...-tudo isto devido a uma «desavença»(vulgo, discussão) que tive com uma conhecida que trabalha numa editora. Dizia ela que a publicação de poemas em Portugal estava completamente fora de questão, porque o mercado não era nada receptivo a isso, e mesmo crónicas, só se fossem de autores muito conhecidos, porque senão o público não ia gostar.
Digo eu: que se saiba, o António Lobo Antunes, por exemplo, não nasceu embrulhado em folhas de papiros escrevinhados (ou será que nasceu?) Como é que as pessoas podem gostar duma coisa que não lhes é dada a experimentar, da mesma maneira - como é que alguém se pode tornar conhecido se não lhe derem uma oportunidade.
Dou por mim a pensar em «lixo visual» como a Quinta das Celebridades, o Circo das Celebridades (que até têm algum fundo de verdade, uma vez que metade dos participantes que por lá passam são verdadeiros animais, enquanto a outra metade faz juz ao nome de «palhaço»...) e outros programas que tais, nas obras de elevado valor literário da Margarida Rebelo Pinto (que, não obstante, se tornaram best-sellers, ainda que provado que os livros não passam de copy/paste uns dos outros) e realmente, se calhar é por culpa de mais pessoas como esta senhora com quem «debatia ideias» que as pessoas não têm acesso a materiais minimamente bons.
Repito: como é que alguém pode saber se gosta ou não duma coisa que nunca leu, e por outro lado, como querem que as pessoas se cultivem um bocado mais se só lhes impingem porcarias?!
Não percebo. Não percebo e não me conformo. Portanto aqui deixo a minha opinião, nomeadamente de que "Crónicas" não é um género literário assim tão desprezível - muito pelo contrário, se o escritor é ainda um amador, torna a leitura mais acessível, e se agora está tanto na moda darem-se apoios culturais ao teatro e às artes em geral, que se pense também na literatura e nas dezenas de jovens autores talentosos que deve haver por esse país fora, à espera da sua vez. E agradecia que deixassem a vossa, porque se calhar, se isto chegar aos «olhos certos», pode ser que se abra uma brecha neste muro de betão que é o da cultura-chunga-pró-povão.

A Geração «low cost»

2006-03-29T17:14:00.000+01:00

Estava eu lendo o jornal, calma e pacatamente, quando dou de caras com um artigo sobre estas convulsões sociais/juvenis que se têm vindo a dar em França, a propósito da nova lei de (primeiro) emprego, que permite o despedimento sem justa causa com um pré-aviso de apenas 2 semanas.
Em França denota-se um franco sentido participativo que em Portugal «nem vê-lo»: as manifestações são vistas como "coisas de arruaceiros" ou "uma perda de tempo, de quem não tem que fazer", claro que assim não vamos longe...
De volta à dita lei, fez-me bastante lembrar os finalistas de Direito, que todos os anos são às centenas, uma vez que esta é a licenciatura com mais cursos no país, que estudam durante cinco anos para depois se verem perante a humilhante situação de fazerem um estágio (obrigatório) de 2 anos muitas vezes não remunerado. Se muitos não têm as habilitações necessárias, a culpa é do Ministério da Educação, que não devia autorizar a abertura sucessiva de privadas com este curso, para além de que devia diminuir o numerus clausus de entradas nas públicas, já que o número de estudantes está a decrescer. Porque não o fazendo, só está a criar expectativas numa micro-população que acabará frustrada, senão explorada.
Mas como a maioria se contenta com muito pouco e já considera que «é uma sorte ter emprego, no estado em que isto está», não se insurgem e trabalham uma média de 10/12 horas por dia, às vezes apenas com subsídio de alimentação, para não perderem a experência e na esperança de um dia «darem o salto». E que tal uma manifestaçãozinha, a propósito dos seus direitos fundamentais como trabalhadores, hem? É que também são jovens que trabalham a recibos verdes, sem qualquer contrato nem garantias de permanência (não sei se estão a ver as semelhanças por demais ÓBVIAS dos dois casos...)
Isto para não falar de situações perfeitamente revoltantes como a discriminação territorial que o nosso portugalinho ainda é tão profícuo - cabe na cabeça de alguém que um Engenheiro Informático se licencie com média de 15 no Porto (tendo tido 19 no projecto final) e fique 6 MESES desempregado porque se muda para Lisboa onde dão, invariavelmente, prioridade a finalistas do Técnico (ainda que com médias e performances inferiores)? Rica meritocracia!

MFA's - a saga continua...

2006-03-27T16:32:00.000+01:00

Relançando um tema há dias proposto:«O que move as diferentes campanhas de sensibilização para crianças-doentes-idosos, o reconhecimento de quem as anuncia ou a consciência de que cada vez mais de nós caminham para uma situação de risco?» (Ufa!, que este era longo-tens de ir com calma Gonçalo, senão dás-me cabo dos dedos, para além dos neurónios..)
Para ser sincera, não notei nenhum novo "surto" de movimentos a este respeito - programas governamentais e presidenciais à parte,claro, que isso não passa de «fogo de vista» - para além das já tão tristes quanto habituais recolhas de medicamentos e alimentação para Angola e outros PALOP's ameaçados por doenças como a cólera, dos peditórios da "Cáritas" ou dos cartões da UNICEF, discordo com a ideia de estarmos perante uma sociedade mais solidária.
A menos que te refiras mesmo às acções desenvolvidas pelo Governo, mas aí é «uma no cravo, outra na ferradura», porque se a extensão do horário escolar e inglês obrigatório está muito bem, os cortes nas pensões e reformas, assim como (des)comparticipação de medicamentos é duma javardice que não tem classificação possível...
Assim, e em jeito de conclusão, não penso que se estejam (finalmente!) reconhecendo a existência de faixas carenciadas na nossa sociedade, tão pouco que haja uma consciencialização que um dia todos nós correremos o risco de sermos «marginalizados». O que há é «muita parra e pouca uva», muita conversa fiada, muito dinheiro (mal) gasto - a propósito disto, ver a sova que a "Boca do Inferno" dá esta semana, n'«A Visão», relacionada com o lobby políticos/futebol/construcção civil - e muito pouco feito.

(H)A Vida depois da Morte

2006-03-26T20:54:00.000+01:00

É em homenagem a uma amiga que muito gosto - a"flor"mais bonita do meu jardim:) -,e também porque admiro a sua coragem e postura perante o dia a dia que hoje resolvo dedicar o meu comentário a este tema.
Assuntos como este dão «pano para mangas», não me passa pela cabeça exaustificá-lo, mas tão só "roçar" ao de leve nele;
Não sendo católica praticante - porventura passando até por uma fase algures entre o agnóstico e o ateu - considero de extrema dificuldade compatibilizar a religião com a racionalidade. Tão mais complicada é essa tarefa quanto mais inteligente a pessoa é, pois quanto mais se cultiva e questiona sobre o mundo à sua volta, mais dúvidas e incompatibilidades vai encontrar contra a doutrina cristã.
No entanto, há que reconhecer que a religião e a espiritualidade em geral, são excelentes escapes (ou bengalas, como lhe quiserem chamar, mas nunca no sentido prejurativo) de evasão e auto-ajuda, onde nos podemos apoiar em momentos dificeis das nossas vidas. Como a morte de entes queridos ou de amigos próximos.
Da mesma maneira que, presumo, conforte bastante acreditar que existe um sentido na vida que levamos e naquilo que fazemos, assim como considerar esta vivência uma etapa de passagem para algo de superior/sublime que se segue.
Talvez por isso tantas vezes me sinta sozinha e desamparada. Se calhar, acreditanto em Deus não era assim. Mas isso não depende de mim, se tiver de voltar a ser crente, serei - é como forçar o Amor a acontecer. Isso não são coisas que se planeiem, dão-se e pronto.
De qualquer maneira, obrigada Rosa pela tua amizade, assim como pelo testemunho de Fé que és.

p.s.Gonçalo, não me esqueci das propostas que adiantaste; temas contemporâneos como as reformas da educação e da terceira idade, assim como das convulsões sociais em França estão na ordem do dia são importantes e serão lançados, é tudo uma questão de dias...

Exposição de Frida Kahlo

2006-03-24T15:16:00.000Z

«Pensavem que eu era surrealista mas nunca o fui. Nunca pintei sonhos, só pintei a minha própria realidade». (FK)
Depois de ter passado pela Tate Gallery em Londres, e por Santiago de Compostela, agora foi a vez de Lisboa receber uma colecção com cerca de quatro dezenas de quadros, fotografias e objectos da mais mediática quanto sofrida pintora mexicana.
Nascida em princípios do séc.XX, com uma (curta) vida marcada por maleitas e desgraças (tanto físicas como psicológicas), todas as suas obras são reflexo disso mesmo: solidão, desgosto, dor, abandono..., isso está bem patente nas telas, desde o seu semblante sempre tão sisudo, ao retrato que faz aquando do seu segundo aborto, e imagens alegóricas à traição do marido com a sua própria irmã, por exemplo. Mas não só nas Artes esta mulher se destacou no México, tendo também sido uma activista política reconhecida.
Até finais de Maio no CCB, se puderem dêem uma vista de olhos.

«Casanova» - a NÃO ver

2006-03-24T12:43:00.000Z

Depois de 2 semanas ansiosamente à espera da estreia - apesar de anunciado por toda a parte, só dia 23 chegou aos cinemas - fui ontem à noite ver «Casanova» (: o fiasco total). Portanto, se dentre vós houver algum simpatizante, esqueçam.
Já tinha visto a apresentação, mas o filme é uma autêntica palhaçada do princípio ao fim (o que naquela não dá para nos apercebermos); espécie de 007 na Idade Média, já que o galã passa pelas situações mais inverosímeis que é possível imaginar, a tal ponto que só não me vim embora a meio porque estava cheia de sono e o escurinho da sala ainda me proporcionou um cuchilo.
Enfim, prova apenas que Heath Ledger não tem nada de cowboy-gayzão, é um simples Homem Loiro (e que passagem «de cavalo para burro» não fez o pikeno, depois do desempenho que teve no "Segredo de Brokeback"...)
Em suma, se não tiverem tempo de ir ver, não tenham pena. E caso vão ao cinema, escolham outro filme - depois não digam que eu não avisei!!!

Momentos Filosófico Artísticos (MFA's) - parte II

2006-03-23T13:16:00.000Z

De acordo com uma sugestão dada, o pedido de lançamento do tema de debate «O que pode a geração de hoje fazer para melhorar a situação do país?» foi deferido, o que quer dizer que os comentários e as participações são bem vindas. Da minha parte, lá vai:

1. Que sejamos mais políticos no sentido literal do termo - é tão velha quanto esfarrapada a desculpa do «de qualquer maneira isto vai de mal a pior, pra que é que eu hei-de...votar/manifestar-me/whatever?» Porque SIM. Porque se todos pensarmos da mesma maneira é que não se faz mesmo nada. Porque os erros duns não justificam os dos outros. Porque...não vale a pena continuar, pois não? Acho que já todos percebemos a ideia. Se queremos que as coisas mudem, então sirvamo-nos dos instrumentos que temos à disposição (não querendo com isto mandar toda a gente ir a correr alistar-se em "Juventudes"); quando foi para eleger alguém, votemos; para um referendo, a nossa participação é importante; se acreditamos numa causa e há uma manifestação, batamos por ela, e por aí adiante.

2. Faz o que te digo E Faz aquilo que eu faço - na senda da minha proposta anterior, falar é óptimo, ter ideias, criticar construtivamente e tudo e tudo... é fantástico, mas ficar só pelas palavras NÃO CHEGA - pode ser um lugar comum, mas «dar o exemplo» ainda é a melhor maneira de dar vida àquilo que pensamos, assim como de educar as gerações vindouras.

3. Ajudar o próximo - numa perspectiva totalmente laica, porque é indiferente se somos católicos, protestantes, judeus, maçónicos, agnósticos, ateus, budistas, filisteus... e também sem ter nada que ver com a caridadezinha-de-showoff que agora está muito na moda (é curta, dura pouco, é publicita mais do que realmente faz), sermos solitários com aqueles que mais precisam é muito importante para fazer da nossa sociedade decente, e ao mesmo tempo criar condições para que evolua de forma sustentável. Beneficiando uma pessoa da cadeia, estamos a ganhar todos com ela, porque qualquer pessoa tem algo de bom para contribuir na construção duma sociedade melhor - além disso, quem nos assegura que um dia não precisaremos nós de ajuda, e não será precisamente a pessoa a quem demos a mão que nos estenderá a sua também? Não é uma questão de religiosidade, mas de humanidade. É que antes de sermos advogados ou médicos, pobres ou ricos, somos - primeiro que tudo - Gente.

Este é o meu triatlo - agora é a vossa vez!

«O Poder da Arte» - Serralves na AR

2006-03-22T17:37:00.000Z

A propósito da comemoração do centenário da Sala do Plenário (aquela onde todas as noites no telejornal vemos os nossos ilustres políticos a degladiarem-se, trabalhando no duro para o Bem da Nação), a AR convidou Serralves a expôr nas suas galerias.
As visitas são de hora em hora, e guiadas. A Joana foi quem me calhou - super expressiva, muito culta e bem preparada, simpática, deambulou connosco mais ou menos ao acaso porque numa hora (tempo de duração) não é possível ver todas as obras, mas pelo menos nenhuma visita é igual, porque as apresentações variam sempre.
Começando logo pela escadaria principal exterior, onde o perímetro de Portugal está delineado com toros, a exposição é depois muito versatilizada, com esculturas de Thomas Schutte, pinturas de Paula Rego, montagens de Cabrita Reis, obras de Raymond Hains...
A entrada é gratuita, tanto nos dias úteis como aos fins-de-semana, portanto não há desculpas. E vale muito a pena visitar. Para além de que, com sorte, podemos sempre cruzar-nos com o Manuel Alegre numa escapadinha dos trabalhos para ir aos "servicios", com o António Vitorino e o seu metro e meio de altura, ou com o (Reverendo) Francisco Louçã a prestar esclarecimentos à Comunicação Social, como foi o meu caso;)

!MUITO IMPORTANTE!

2006-03-22T12:27:00.000Z

Não quero parecer chata, mas ainda este meu blogue é uma criança, e já está a entrar em depressão pela falta de participação (vulgo "desprezo") de que é alvo :( - quanta crueldade para o pobre pequeno, também não é preciso começar a sentir já na pele a dura realidade da vida!!
Até que depois consulto a minha caixa postal e vejo lá umas notas de pessoal que já o visitou (e GOSTOU), e pensei - será que o problema é DEDO (Direccionamento Errado De Orações)?
Lá vai então a explicação:
Para aqueles que visitem o meu blogue, independentemente de gostarem dele ou não, e que queiram comentá-lo, criticá-lo, espezinhá-lo ou - pelo contrário - elevá-lo ao sétimo céu, basta clicar em "comments" (escrito a verde-caca por baixo de qualquer artigo publicado, com um lápis ao lado-e-tudo), e escrever o que lhes passar pela cabeça...estando cientes, claro, que passará a constar de consulta pública, se bem que não à vista de todos os que consultem o blogue (para aceder aos comentários é sempre preciso clicar em "comments") - portanto vejam lá o que vão dizer...
Portanto participem, quanto mais não seja para eu o matar à nascença e nunca mais pensar no assunto, ou continuar a escrever nele (também) para vocês!

Ass: Ruiva Enlouquecida, a mãezinha deste blogue;)

Saudações atrasadas

2006-03-22T12:15:00.000Z

Estava aqui nos afazeres diários, eis senão quando me dá para olhar para o calendário e realizar que - oh não! - tínhamos já entrado na Primavera (não trocar com a Prima Vera, que isto da língua portuguesa é lixado, muito menos com o Come-A-Prima, que é um restaurante por acaso bacano, ali para os lados da Pampulha, podem ir à confiança que é muito menos prevaricador do que parece, pelo encestuoso nome que sugere à entrada...) e eu não dera por nada;
Que faut-pas inadmissível! Como é que foi possível, no meio de tanta chuva-vento-frio, chegar a estação do amor-está-no-ar, dos passarinhos a cantar e da malta toda a espirrar, e eu não ter reparado?!
Pois bem - aqui apresento as minhas desculpas publicamente, aproveitando para desejar uma passagem RÁPIDA, porque não gosto especialmente de estações do ano "intermédias", e quero é que venha o Verão, o calor, o sol, a praia,o Algarve... a propósito, já te disse que agradecia se te assumisses de vez e me deixasses deixar (passo o pleonasmo) as meias de lã, a sombrinha e o casacão em casa até para o ano que vem?

Estados da Alma

2006-03-21T12:42:00.000Z

«O amor tira-nos tudo, deixa-nos sem nada
De dia andamos das nuvens, de noite a pé até de madrugada
É loucura premente, à espera de ser testada
O amor é faca dum só gume, com a ponta bem afiada.

O amor aparece-nos do nada, e oferece-nos tudo
Faz um surdo ouvir palavras, põe-nas na boca dum mudo.
O amor chega até, ao coração mais solitário
Pondo-nos a cumprir na Terra, a nossa cruz & calvário.

Sem amor não há vida,
Mas viver com amor dá trabalho
Pois nem todo o homem é príncipe,
A maioria é mesmo um bandalho.»

O brinde da semana

2006-03-20T16:20:00.000Z

Estavam, num domingo tristonho de fim de inverno, uma família a almoçar num restaurante, lá pras bandas da Ajuda, celebrando o dia do pai; avô, avó, tia, pai, mãe, e filha com o namorado, naquele que seria - horror dos horrores - o «almoço de apresentação».
Tudo parecia ir de vento em popa (pelo menos de vento ia de certeza, uma vez que lá fora não se podia andar tal era o frio, e o jovem mancebo havia já pontuado, inclusive, junto da matriarca da família, ao ir atrás duma écharpe esvoaçante que se escapou pla calçada fora...), boa comida, melhor vinho, conversa animada - os tipos até pareciam ser uns gajos simpáticos, não fora serem A Família da namorada -, chegados ao café vem uma bandeja (oferta-da-casa) com «espumante» para brindar; ao pai?à pipa de massa que o restaurante estava a facturar à pala da casa cheia?Não sei precisar.
Coube ao futuro-sogro do rapazinho dizer de sua justiça; vai daí que se levantam todos, o copo (de espumante!) em riste, ele pigarreia para aclarar a voz e dispàra então:«ao(s) pai(s) presente(s) nesta mesa - referia-se a si mesmo e ao seu, matando assim, dois coelhos duma cajadada só -, e que para o ano não haja mais nenhum novo aqui sentado para este dia festejar!»
Ainda hoje o pobre rapaz anda «a monte». O seu paradeiro é desconhecido, e a presença em casa dos ex-futuros-sogros muito (pouco) provável.

Dia do Pai - mto original, pois claro...

2006-03-19T12:13:00.000Z

Pai, papá, paizinho, velhote...são imensos os mimos com que podemos brindar o nosso «progenitor masculino». Seja cm fôr, hoje é o seu dia - quanto a vocês não sei, mas eu não tenho razões de queixa (sim, é verdade - uns laivos de complexo de Electra denotam-se à distância, apesar de eu não ter sentido necessidade de matar a mãe; numa versão up-dated mais soft, limitei-me a procurar um gaijo que com ele tivesse algumas semelhanças), daí que daqui a pouco vamos a um almocinho, antes disso deixo só os versinhos manhosos que escrevinhei no canto duma fotografia de ambos para lhe entregar depois do café (em que a barriga já está mais cheia e o olhar mais turvo, donde, a qualidade do poema tem boas chances de ser sobrevalorizada:)

Enjoy the day with ur parents, as i'll do with mine!

«Querido papá
este é o teu dia
e eu espero ser para ti
motivo de gde alegria

Não há melhor pai
neste mundo inteiro
p/mto que o procurem
pra mim estarás sempre em 1º

Portanto paizão
durante a vida fora
serás tu o meu herói
hj e sempre a qualquer hora».

(divirtam-se a pescar os recursos de estilo de que isto está povoado, if u want 2 - eu começo: papá-pai-paizão - a isto chama-se uma gradação ;)

Estes somos eu & o meu babalú - partilhem os vossos (que é cm quem diz!!!) ou contem o que lhes fizeram/vão fazer/gostariam de ter feito hj...

O meu 1º passo

2006-03-18T16:26:00.000Z

Não se assustem que não vou contar a minha história desde pequenina... referia-me ao primeiro dia de vida do blogue, e não às minhas evoluções de crescimento...

Ainda é um bocado confusa esta ideia de ter uma espécie de "open-book" virtual, aberta a toda a gente - desconhecidos, inclusive - para leituras, comentários, etc., mas para quem ia chumbando no exame de informática do liceu por chamar ao computador "estragado" quando ele de facto só estava DESLIGADO mas com o ecrán aceso... e desde então quantos progressos têm sido feitos...!, primeiro A Emancipação, com o cursinho intensivo nocturno, para não precisar de ajuda para fazer...qualquer coisa com o computador; depois a criação duma Caixa Postal Electrónica (vulgarmente designada por e-mail); A Descoberta do "msn"; do "Hi5" (apesar de nunca o ter utilizado); agora a criação do meu próprio Blogue...há que admiti-lo - tenho feito um esforço no sentido de abandonar o suporte tradicional, the so-called papel&caneta para me adaptar às modernices! (que a idade é de vinte e pouco, mas em certas coisas a cabeça funciona a cinquenta e tal...)

Mas passando ao tema que me trouxe aqui hoje, avisando desde já que é dia de MFA (Momentos Filosófico-Artísticos, e não Movimento das Forças Armadas, bem entendido), pensei em dissertar sobre as Vocações;

Não sei se é por não ter nada que fazer num fim de semana em que o tempo está uma m..., por gostar simplesmente de "pensar", ou por nos últimos tempos não ter feito outra coisa, a realidade é que o fim do curso está aí, a procura do 1º emprego anda na ordem do dia, e isto de entrar no mercado do mundo de trabalho é angustiante, para não dizer assustador!!!!

A propósito deste assunto, e também com o intuito de lançar a discussão, fui desafiada a escrever sobre o tema: «Diz-se que hoje não se segue uma carreira por vocação mas por outras razões como o ordenado, os horários, as condições oferecidas, as férias concedidas, até o prestígio social»

Será mesmo assim? Vejamos;

Devido ao ordenado, não é de certeza, porque já fiz as contas, e a empregada que trabalha em casa dos meus pais ganhará, pela certa, mais do que eu trabalhando metade das horas (e sim, já me ofereci para ser eu a fazer as camas e a cozinhar lá em casa, mas o meu pai diz que não sei passar roupa a ferro...); plos horários também não, a menos que fosse um morcego com insónias e tivesse amigos semalhantes, que fizessem vida social comigo pela noite dentro, e não precisassem de dormir; plas férias dadas não vale a pena - na semana passada cruzei-me com um advogado júnior, que já lá bule há 2 anos, e ainda tem 17 dias pa gozar do ano passado, ainda «não teve tempo...»; boas condições de trabalho, quaisquer hão-se ser melhores que O Estábulo, puxa!, e quanto ao prestígio social...em Portugal os advogados, em conjunto com os políticos e os professores(que normalmente coincidem, não sei se já reparam, mas um gajo é professor na faculdade, dá uns palpites no Parlamente, e - coincidência das coincidências - tirou o curso de Direito) eram as 3profissões pior vistas pelo povo. Vá-se lá saber porquê: afinal, candidatos a Engenheiros estudam no Técnico sem saberem a tabuada, um processo demora, em média, meia dúzia de anos para ser conhecida a sentença, e o país está na cauda da europa, tendo o crescimento económico mais baixo de todo o conjunto, não percebo de que é que se queixam tanto...

Arrancada

2006-03-17T22:33:00.000Z

«1,2,3 experiência - 1,2,3...»

Não sei se isto vai ser muito boa ideia (oh god!, já meti água/entrei com o pé esquerdo/whatever...-na primária ensinaram-me a NUNCA começar uma frase pla negativa Q-U-E G-A-F-F-E!!!:p

Adiante. Dizia eu que não faço a mínima do que daqui vai sair, mas seja como fôr, aviso logo agora que este é o meu espaço-de-sublimação, donde, não me responsabilizo plo que deixar em palavras vertido...

E por agora é tudo - afinal, é 6a feira à noite, o pessoal tem mais que fazer que estar a ler/escrever no blogue, não é verdade?

p.s.para os que me acompanham desde a mais tenra idade, não sei se inda se lembram daquele épico livro de moral entitulado "Arrancada", donde puxávamos - literalmente - por cada folha à medida que cada lição ia sendo dada (quanta satisfação encontrávamos naquele gesto selvagem - quase herético - de rasgar textos «sacros», amachucá-los em bolas e arremessá-los uns aos outros com grande estardalhaço, à medida que o pobre padre abanava a cabeça em sinal de absolvição e olhava para nós num jeito de «Perdoa-lhes Senhor que não sabem o que fazem...»).
Aqui as páginas não são destacáveis, mas ainda assim lembrei-me do «Bate Chapas» - não me refiro ao chocho, era só o petit-nóm do velhinho, dadas as chapadas com que gostava de brindar os alunos durante os seus sermões - e "voilà": O Tributo.